Quadrado Vermelho

Vovolena

2012-01-06T13:43:00.001-08:00

nos cachinhos ralos de algodão
deitou uma lembrança
e ninou o coração fraco
como me ninava nos idos rebentos
quando era filhote

Quase

2012-01-02T17:05:00.000-08:00

Um pouco mais de silêncio
lá fora o trator operava ruídos

Dança

2011-11-11T18:39:00.000-08:00

Por andar de metrô
de tanto escutar os trilhos
aprendi a dançar pra dentro
passos que ninguém percebe

Um bolso

2011-10-31T15:28:00.000-07:00

Pouco antes da cirurgia ele me contou um episódio da infância. Na historieta havia um velho que já não atinava e uma velha boazinha, bonita e esperta. Mesmo narrada num intervalo do expediente, ficamos comovidos. Houve um silêncio muito natural depois das últimas palavras, enquanto a gente abria um bolso dentro da cabeça pra guardar aquela história; talvez, a lembrança mais singela de dias que se refilaram no tempo.

A versão original desse mini-conto foi escrita há 3 anos, na época em que eu estagiei na Pit220. Encontrei-o em meio a correspondências antigas entre eu e o Chammé e resolvi reescrevê-lo. O personagem que "contou a história antes da cirurgia" é o Tiago Skolaude, diretor de arte da agência na época, um cara bacaníssimo. Lembro mal da história que ele contou, mas qualquer hora tento recontá-la. Por hora deixo o relato do aspecto que me lembro bem.

Disto

2011-10-07T22:39:00.001-07:00

Depois de tudo isso é engraçado a gente ainda estar aqui.
Te ligaria os pontos, mas a caneta é uma espada por demais afiada.

Costura

2011-06-27T14:25:00.001-07:00

O canto dos nossos olhos:
o mesmo som na mesma cabine
amanhecendo silêncio em longa-metragem

durante a viagem
vou destruindo a gente
ciente da tua macumba costureira

hoje perdurei a incerteza

Nuvem de Mercúrio

2011-05-29T21:45:00.001-07:00

Talvez algumas coisas nunca sejam feitas.

Farra

2011-03-31T07:11:00.001-07:00

A vara
perolada
cresce
avara

Processo do Consenso

2011-01-16T20:51:00.000-08:00

No ônibus
o aroma vivo e salgado:
vômito derramado pela senhora ao lado.

A porta do banheiro luziu como o fim da gruta, recrutando os passageiros em seu ninho fora do tempo e do espaço. Os homens, em conselho, decidiram então responder com o asco discreto, generalizado e com poucos olhares de censura. A única que não participou da reunião foi a senhora, é claro. Todos regressaram pelo portal e se assentaram em ordem, pra que o tempo voltasse a correr pra frente. Com o perdão da digressão: imagine em todo mundo a quantidade de conselhos que há a cada vez que um consenso precisa ser formado. É por isso que temos a impressão de que o futuro é infinito.

Dentro e fora do tempo
o cú do alquimista botava ouro.

Triângulo

2011-01-04T04:11:00.001-08:00

Há sempre duas sombras
velando o leito
sobre o qual eu deito
meu amor

Sobre mais possibilidades

2010-12-15T17:52:00.000-08:00

O vagão deu um tranco no fim do freio e os corpos dançaram resilientes.

- Atenção, por motivos técnicos pedimos a sua paciência. Tempo estimado para a movimentação: cinco minutos.

Uma centena de corpos flutuava em lugares muito distintos dentro do carro. Suspiravam, estalavam língua, batucavam ao som mímico dos fones de ouvido e liam sell outs e livros acadêmicos, mas a maioria simplesmente olhava vagamente para a dimensão dos planos, do planejamento, da ordem do dia, do drible nos acasos, dos atrasos e das desculpas, do futebol e de outros circos, do café da manhã e do almoço, das poucas moças de beleza incrível naquele vagão. Eu me multiplicava: segurava um livro do Mutarelli com o indicador marcando página, ouvia rock instrumental e desfazia a inocência matinal mirando a moça à minha frente. Criava dezenas de maneiras de abordagem, imaginava diálogos, tentava prever respostas baseando-me simplesmente em sua expressão, vestuário, pose. Uma vez em Toronto vi um cara escrever algo num pedaço de papel e entregar pra uma moça ao sair do vagão. Sei também de um amigo lá de Campinas que faz pequenos desenhos a nanquim em tiras de papel rasgado, sempre acompanhado de um textinho que fica entre a poesia e o xaveco. Tem uma outra história ainda, que eu ouvi no trabalho, de um cara que ficou fascinado por uma moça no ônibus e resolveu segui-la, até que, na frente de casa ela o interpelou e ele lhe disse a verdade. Hoje estão casados há mais de 10 anos.

Ingestão

2010-12-04T19:49:00.000-08:00

Quanto mais o mundo muda
mais junto a gente fica
em ilhas cada vez mais insólitas
em ilhas cada vez mais isoladas
em ilhas cada vez mais ilhas

quanto mais eu falo com você
menos há pra se descobrir
menos conteúdo no continente
menos areia, mais mar

conhecendo-te
construo-me
destruíndo-te

Encuentro

2010-10-08T11:42:00.001-07:00

Liguei e mandei um email pra mostrar o desenho que eu havia feito. Dias depois ele estava pelo Brasil, e de alguma forma consegui marcar um café sexta à noite com ele. O encontro foi breve, cheguei uma meia hora antes. Ele veio com a namorada, uma moça adorável, mexicanamente charmosa, mais nova que ele. Eu estava muito excitado, o admirava muito e nenhum artifício racional era capaz de conter esse juvenil irremediável e transparente.

- It's amazing that you're here, man.

A energia da cafeteria caiu e tudo ficou escuro. As vozes ascendendo em reboliço divertiam-se com o susto, havia muitos jovens ali aquela noite. Não durou quinze segundos pra que a energia voltasse, mas quando foi iluminado, o ambiente estava vazio. Não havia nenhum cliente, ninguém atrás do balcão. Não havia carros lá fora. O único ruído vinha da cozinha e era agudo, como que pressurizado. Onde ele estava? Meu terror era confuso. Onde estavam as pessoas? Me levantei e fui até lá pra constatar que o barulho vinha de uma máquina de café soltando vapor de limpeza. Procurei o botão, mas antes de encontrá-lo bati o olho num desenho sobre o fogão: era o rascunho original da ilustração que eu havia feito pra ele, queimando do centro às extremidades. Eu não tinha tanto apego pelos meus próprios originais, mas me afligia tentar entender como o desenho viera parar ali, e quem o queimara. Talvez ele o tivesse queimado. O ruído de vapor parou sozinho. Então senti duas mãos me tamparem os olhos (como as crianças fazem) sem a pronúncia da pergunta que entrega o jogo. Tentei me desfazer, mas o enlace era quase como uma gravata e eu tive que lutar pra me soltar. Me curvei pra tentar lançá-lo e acabei esbarrando na máquina de expresso. Café frio caiu por toda minha calça e a cafeteira se espatifou no chão, puxando a tomada enroscada na prateleira das xícaras, que também voaram pelo ar junto com o café e o corpo do meu agressor. Quando recobrei a visão o procurei; não havia ninguém, mais uma vez. Vi apenas a cozinha em catástrofe. O vapor de limpeza quebrou novamente o silêncio e percebi que em cima do fogão estava o rascunho original do meu desenho. As caixas de som soaram com a minha voz:

- It's amazing that you're here, man.

Girei, procurei alguma coisa, o estranho, tudo, esperei tudo, corri até a quina das paredes mais próximas e me encolhi acocorado, ciente de que qualquer evento poderia acontecer ao termo de dois, nenhum, dez segundos ou anos ou milênios ou unidades divinas do tempo. Um elefante poderia sentar-se à minha frente, me exigir o aluguel, um café, a razão, um samba com cara de salsa como o que o Zezé tinha feito e que a gente chamava de Samba do Zezé, ou nada, absolutamente nada, o que seria terrivelmente mais assustador. Notei, por acaso (na verdade por olhar o chão enquanto minha cabeça se desfazia em tempestade), que na quina a gente não faz sombra; que essa nossa escuridão não está conosco, ou pelo menos se esconde atrás, debaixo da gente, e a gente enxerga a sombra de tudo o mais que há no lugar como um juiz, como o juiz rei do planeta.

- I-i-i-idz a-a-am-m-ma-a-az-zin t-tyou-u-u-ur-r-rh-he-e-e-er-r-re-e, m-m-m-ma-a-a-an-n-n.

A frase soou grave e tão lenta, vinda da garganta cancerígena do diabo, mas tão lenta que se arrebentava em fragmentos, em tons de metal, de máquina, de máquina de café e xícaras e overdrive, fundida com o vapor de limpeza, lleennttaa, torturando, me fazendo levar inutilmente as mãos aos ouvidos como se ouvessem dois buracos nas palmas, chagas nunca cicatrizadas, arrombadas, enormes. O som parou junto com o vapor e a treva sonora se derramou novamente na cozinha.

Fiquei esperando o momento da recomposição. O momento em que eu veria tudo retornar lentamente, como o m-m-ma-a-a-a-an-n-n-n, as xícaras flutuando e se reunindo, talvez mantendo algum resquício memorial do pesadelo (uma redondilha de café frio), a máquina se restaurando com todo o seu conteúdo inútil, destinado a ser jogado no ralo, o agressor voltando a nunca ter existido e meu desenho voltando a nunca ter estado na cozinha daquele café. Num piscar de olhos eu me perceber sentado à frente dele, voltando por um tunel ainda a tempo de escutar as últimas sílabas tyou're here man e ve-lo sorrir pra mim e para a namorada.

Fiquei esperando. O vapor de limpeza fez que voltaria a gritar, mas engasgou logo em seguida por falta de água. Zin t-tyou're here man, e vi seu sorriso muito antes do que eu esperava.

Subitamente Voleur

2010-10-06T15:27:00.000-07:00

Vou derreter subitamente, explodir devagar e sem alarde agora, a qualquer segundo. Espero sentindo palpitar o peito que pesa quando penso que o sinto palpitar. Os sons se abafam, ganham caráter menos real do que esse meu auspício, esse pressentimento, essa imagem de mim mesmo prestes a explodir, consciente do movimento caótico, esquizomórfico, lúcido ou produtor, criador de luzes. À espreita, a musa fantástica seduz por meio da ausência. As obrigações fugidias dissimulam como pacientes discretos numa sala de espera. E eu, lúcido de dar dó, esperando, esperando. E eis, então, de repente, num susto: o súbito arrefece até desaparecer, por nunca ter existido, ou por ter existido apenas como idéia (como Deus existe) (o apenas mais poderoso já inventado). Vai, vai, foi embora. A televisão fala com nitidez anglofônica novamente, o computador brilha, meus colegas frivolejam atrás de mim. Eu também frivolejo, esse ano fiquei bom nisso, e fico feliz com alguma surpresa.

O Convidado

2010-08-09T00:13:00.000-07:00

Hoje sonhei com a pessoa que eu menos gosto, e pela qual, na contagem prévia das palavras e ações, sinto até certo pavor.

Pedro convidou-o ao seu apartamento sem o querer completamente, como se a vida houvesse agido sozinha e só agora o tivesse devolvido a consciência. O algoz se sentou ao seu lado e ambos conversaram, riram e depois conversaram, sempre sobre nada muito sério. A frivolidade garantia um jogo fácil - desgostoso, é verdade, mas descomplicado. Viam vídeos no youtube, imagens no ffffound. Tempos depois circulariam pela casa ou fariam outras coisas que Pedro não se convence de que tenham sido reais - uma hora se viu nu e de bruços no chão, por exemplo, mas teve a estranha impressão de que viu a situação pelos olhos do algoz.

Ficou depois com um amargo na boca, quando o outro já não mais estava presente. Era como se ele ainda estivesse, ou como se houvesse uma culpa insistente nos ombros de Pedro. Como se a presença terrível fosse uma constante anacrônica. O momento não havia findado em consonância com o tempo; suas possibilidades estavam vivas, como tentáculos ainda serelepes mesmo depois de serrados. O algoz persistia. Pedro era, em si, uma grande ferida, um pedaço de carne oxigenando, exalando dor.

Sublime Escroto

2010-07-29T10:59:00.000-07:00

A Márcio

Meu chefe, um escroto

era sublime de luvas

em sua vespinha amarela

Maior

2010-07-14T19:45:00.000-07:00

Ele era tão magnífico

que devia todo o seu poder

ao mundo

Debaixo D'água

2010-07-08T18:32:00.000-07:00

O fundo do mar é a capital
dos estados de espírito

a alvorada de um ruído grave e surdo

passa do lado de dentro
de dentro ou do lado de baixo
no mundo profundo criado
pelo isolamento de um headphone anti-ruído
ou pelo veículo de vidros herméticos
ou pelo quarto em comunhão com a madrugada

Não há escafandro que proteja contra os seres bioluminescentes
nem batiscafo que suporte a pressão do abismo
e nem a necessidade de qualquer uma dessas coisas
que nos protegem de nós mesmos

Bolinhas Coloridas

2010-06-28T13:41:00.002-07:00

Pisava com leveza, sem salto e humana, toda vulnerável. Tantas coisas pequenas passavam por sua cabeça que nada chegava a montar um sentido, uma cabana. Passou por uma loja de brinquedos e viu uma máquina de chicletes com centenas de bolinhas coloridas - quiçá idéias numa cabeça de vidro. Os pensamentos pesados hibernavam quietinhos. Os leves voavam muito fácil com o vento, perdiam o doce nas primeiras mascadas. Por isso andava atenta como um relâmpago, e vulnerável a qualquer sabor que prometesse um doce minimamente mais doce do que o doce de suas idéias levianas.

Nessa passada de levezas é que foi atingida pelo sabor mais intenso de sua manhã: o vestido do meio na vitrine daquela lojinha em frente ao restaurante de todo dia. Era colorido, tinha um decote elegante e uma faixa na cintura; tinha certeza de que lhe vestiria perfeitamente e lhe concederia uma leveza ainda mais delicada do que a que já lhe era natural. Valorizaria o que julgava ser o contrário de seus segredos, ou que tinha, em sim mesma, de obviamente lindo (não se achava muito bonita, mas tinha seu quinhão de certezas; sabia por onde ser fatal). Sorriu sem querer, sentiu-se rosinha, ou como se estivesse flutuando um pouquinho numa nuvem. Ficou do outro lado da rua mesmo, admirando o vestido - tinha hora, não dava pra entrar na loja.

Entre tantas bolinhas coloridas, aquele desejo provocou o pensamento mais durável que tivera em horas, tamanho era seu doce. Mas assim que dobrou a esquina sentiu o sal da saliva pelo desejinho recalcado. Não compraria o vestido - ao menos não hoje. A sensação de colorido foi rebatida por uma tristezinha, uma coisinha inha, aguda e salgada. O nada-de-mais que faz suspirar antes do almoço. Daqui a pouco esqueceria e voltaria à piscina de bolinhas quase-doces.

Antes de entrar no prédio um moço cruzou seu caminho. Notou-a com discrição e deu uma olhadinha pra trás depois de passar por ela. Sentiu-se colorido, e quando virou a esquina suspirou sua tristezinha matinal.

Ynos

2010-05-20T11:33:00.000-07:00

A Isaias

Varou-me o peito o tiro de luz

um monóculo objetivo
desalumiado na aura de alcaçuz

Haja vida nos nossos estabelecimentos virtuais
pois conheço-te dois terços da testa e a vontade
de fazer o melhor que podemos fazer hoje em dia

Meus Óculos

2010-05-10T20:49:00.000-07:00

Xícaras estilhaçadas de chá
colheres mórbidas de açucar
sangue preto de homem coagulado

vago mais

panos sujos de louça
quatro pés em escorço

onde deixei meus óculos?
não os vejo há dois anos

Castigatorul

2010-04-25T14:05:00.000-07:00

O vencedor
castiga
o resto do mundo

Bate-cabeça no jardim das delícias

2010-04-16T12:13:00.001-07:00

Nelson me chamou pra um bate-cabeça
no acesso ao jardim das delícias

Os crânios fendidos servem salmão cru
na geléia de framboesa e avelã picada

Acho que vai ser uma coisa

Pincéis no béquer

2010-04-14T07:08:00.000-07:00

O artista
e o cientista
amam a mesma moça
chamada eternidade

Mais uma certeza frágil

2010-04-08T13:53:00.000-07:00

Vi uma menina hoje que era de outra realidade, de outra dimensão. Na verdade ela me fez entender que todas as meninas e todas as coisas são de dimensões muito desiguais e com certeza diferentes da minha realidade. São pontos de bifurcação onde uma das estradas será eternamente virtual.

Mas prossegui andando e notei que essas certezas eram tão frágeis quanto foram espontâneas. Desconfiei sinceramente que ainda naquela noite eu cruzaria uma moça que me faria crer que tudo pertence à mesma realidade. E isso com tamanha força que as coisas todas poderiam ser apenas uma coisa só. Um enorme organismo previsível, cheio de determinismos nada frágeis.

Mas talvez essa fosse mais uma certeza frágil. Por onde eu andava antes desses pensamentos?

Nada de mim

2010-03-18T13:11:00.000-07:00

O banheiro do estúdio era velho e escroto: uma pia entupida e um vaso sem tampa, só. A torneira girava em falso e mechas de cabelo boiavam na água, cujo negrume refletia um familiar semblante que me mirava querendo participar deste lado da vida. Antes que eu despertasse da distração, percebi algo minúsculo na minha testa, como uma fenda em ruptura. Aproximei-me da água pra distinguir o movimento e com muita violência fui puxado pra dentro da pia por uma mão infernal. Minha testa bateu contra a porcelana e a mecha de cabelo entrou em minha boca agitada e desesperada, até que consegui sair daquele ventre demoníaco. Limpei meu rosto e cuspi um refluxo; um corpo nu emergiu da pia usando uma máscara que emulava meu próprio rosto. Flutuava, emanava luz incandescente e não tinha olhos - das fendas na máscara via-se apenas o oco de sua caverna craniana. Um movimento manual me possuiu, me ergueu do chão telecineticamente, e só então eu pude ver que ali não havia nada de mim. Aquela não era a minha imagem; era mágica, uma pequena ilusão de raposa. Quando constatei o fato, o corpo sem alma caiu no chão revelando-se uma barata fugidia. Acompanhei sua evasão rumo ao ralo.

Nunca mais quis ver meu reflexo no espelho daquele estúdio. Às vezes os reflexos enganam, dissimulam; são espelhos narcisistas que vivem num universo próprio, em busca de olhares cândidos que acreditem na verdade da imagem que veem.

Conversa de Freis

2010-02-21T09:05:00.001-08:00

Naquela noite o frei Conrado não cruzou o arco da catedral para discutir questões divinas ou ideológicas. Sentia-se meio abatido, seu trabalho o desgastara nos últimos meses. O novo rebanho era muito complicado. Fez a prece e se serviu de um nobilíssimo pinot noir importado da Borgonha, velho, complexo e intenso. Sentou-se com o frei Humberto e pôs-se a conversar sobre o amor de Deus: uma conversa recheada apenas de prazerosas concordâncias. Era um desses momentos preciosos da vida. Justificavam-se relembrando as razões pelas quais haviam feito aquela escolha vitalícia de que compartilhavam.

O diabo, maltrapilho, entrou pelo arco da igreja e se abrigou debaixo do último banco. Chovia lá fora, era noite de verão.

Uma Clava na Têmpora

2010-01-22T15:05:00.001-08:00

Perdido, uma clava na têmpora, paulada sísmica
uma onomatopéia enorme no quadro

Toda a delícia dentro de um cubo impossível
sendo sombra, não indo embora
ficando, esparramando um perfume de encher a alma
explodindo a espontaneidade de uma galáxia que rompe o útero do nada-estelar

Me metendo uma paulada no espanto
um susto previsível, é verdade

Planando vida,
um ser destruidor

Nun, Nun, Guímel!

2009-12-30T12:13:00.000-08:00

Da taverna sairam os quatro amigos alucinados, cantando e corrompendo canções tradicionais. O ano chegava ao fim, e o cansaço do trabalho se misturava com a satisfação das obras realizadas ao longo do período. As barbas ficavam mais grisalhas na medida em que os pudores diminuiam, e a vontade de voltarem a ser meninos se esparramava nos atos infantis e boas criancices das maneiras de farrear.

- Hahaha, duvida que eu pule?

Gargalharam. Joaquim chegou a tombar no chão, reclamando - quase chorando - da dor do riso na barriga. Então, para a incredulidade de todos, Levi pulou.

- Ai, ai. Hahaha, tô vivo.

Ele não parava de rir lá embaixo, dentro da cova. Os amigos ficaram assustados no parapeito e tentatam chamá-lo, mas sem qualquer sucesso. Passada a excitação, Levi calou. Encolheu-se num canto, amedrontado, onde permaneceu por tempos muito demorados e silentes. Do escuro da cova, já avançada a madrugada, surgiu o espectro luminoso e fantasmagórico de um leão. A boca se abriu e o rugido soou vocálico:

- Par ou ímpar?

- Par - decidiu Levi.

Deu par e o leão se irritou. Outro espectro surgiu do escuro: era um homem muito grande e bonito, de pescoço longo, como os anaquins de Canaã. Tirou um dreidel do bolso e perguntou:

- Quantas moedas vocês tem aí? Preciso provar um ponto.

Levi tirou onze do bolso; o leão, dez.

- Vamos com dez então. Duas na primeira rodada?

Os três empurraram as moedas para o centro e o gigante bonito girou o peão: nun. Passou pro leão, que girou e: nun. Levi pegou o dreidel, fez a mandinga e lançou: guímel!

- Haha!

Antes da segunda rodada começar, Levi lembrou dos amigos. Levantou-se e gritou sussurado:

- Sadra, Joaquim, Nego! Cês tão ae?

Não houve resposta. Um cachorro uivava distante.

- Seus camaradas não te ouvem mais, Levi. Suporte e aceite a traição que você mesmo escolheu; custou-te maturidade, sacrifício, coragem e desprendimento. Ogulhe-se dela, homem, o tesouro da outra vida é muito mais reluzente. Aqui sua vida vai ser longeva porque sua cabeça é boa; até se comunica conosco, veja só. Quatro nessa rodada, vamo?

Nun. Nun. Guímel. O leão saiu da roda maldizendo todas as divindades babilônicas. O gigante foi consolá-lo no fundo da cova e também desapareceu na escuridão. Levi, sentindo-se sozinho e maluco, deixou-se embalar pelo sereno.

No dia seguinte acordou fora do covil, retirado por soldados rasos, e recebeu uma multa por vandalismo. Acontece que as autoridades tinham algum apreço por ele e resolveram não fazer drama. Em casa, Levi empunhou a pluma e relatou o acontecido nos documentos judiciais. Bom homem que era, discorreu condizendo com sua crença moral e espiritual; e é claro, sem contar sobre o gigante e o leão, já que preferia manter sã sua imagem. Resolveu que aquilo havia sido alucinação - medo, misturado com o fumo, a cachaça e o vento da madrugada. A única coisa que o perturbava verdadeiramente eram as vinte e três moedas no seu bolso; mas também resolveu que as havia ganhado na taverna - noite de sorte.

No documento, dizia que só por deus sobrevivera à cova cheia de feras famintas. Aliás, não soube, para si mesmo, explicar tal mistério de outra forma. Assim, dias depois de reescrever e editar o relato, enviou ao rei com as moedas de prata que quitariam a multa.

Ocorre que o rei, eventualmente talvez, simpatizou com o documento.

Curto Louvor ao Acaso

2009-11-10T22:36:00.000-08:00

- Haja treva! - ordenou o diabo.

Mas o mundo não entendeu, e as coisas não obedeceram. Houve só luz. Uma iluminação traumática; coisa que ressoou aguda e incisivamente. Uma devastação de cores, sombra, reflexo e dimensão; uma tempestade dançarina.

Leu uma segunda bíblia, que se propunha por aforismos, pouco pelo mito. "Entoarás louvores ao acaso", cantava um versículo.

Tentou o mergulho, mas a mitologia se sacudia dentro do casulo, e uma moça - que foi menina, depois homem barbudo, depois musa de cabelos penteados em tranças - insistia em ser perpétua (o delírio em formação).

Ah, as coisas só obedecem à luz.

Vermelho e Pardo

2009-10-27T19:15:00.000-07:00

Rosu era íntimo do desvio natural de sua mira. Vestia-se como fogo e as flechas eram sete faíscas em sua aljava - a oitava ia na corda tensa, à altura dos olhos. No canto da percepção, Maro fazia cobertura na caça ao Pássaro de Fogo, cuja pena incandescente não parava de arder nem mesmo quando arrancada. A ave descansava sobre qualquer um dos dez mil galhos.

Entreolharam-se decidindo pausa e o mais novo sacou o celular do bolso pra ver as horas. Em seu inventário, escopeta e capa parda para se camuflar ao ambiente - era mais calculista que o irmão. Onze e quarenta: uma hora de distância até o almoço. Um vento mau bateu no mormaço dos sentimentos de Rosu, doando-lhe repugnância; pensou que qualquer modo de Maro o houvesse desanimado e recostou-se numa árvore oca.

Então houve o tão esperado bater de asas e ambos se projetaram para a copa que farfalhara. Rosu brandia o arco quando sentiu a mão do irmão no seu braço, forçando-o a abaixar a arma: Maro era sistemático quanto à caça, por demais litúrgico. Sem consciência disso, irritava sobremaneira o irmão com seu código de métodos obsessivos acerca das posições das armas, dos pés, tempo correto, mímica e concentração. Rosu respeitava por preguiça e amor, mas afetava-se com a própria atitude; encobria, toda vez, um desespero infantil e amargo com a capa da aquiescência.

Afastou-se do irmão e estendeu mais uma vez o arco, se libertando. Viu um relâmpago do fogo voador e num átimo disparou a flecha, milésimos antes de ouvir o tiro da escopeta. O singular bater de asas não se interrompeu e mais uma vez desapareceu, som e forma.

O primogênito concluiu um bom pensamento sobre o pássaro:

- Maro, sabe de uma coisa?

Maro cruzou os lábios com o indicador ereto, ignorando a chamada, impondo silêncio e foco. Pois enorme foi a aversão que o outro sentiu: nauseou-se pela grosseria ingênua do mais novo. O bom pensamento que jamais se expressou foi o seguinte: o Pássaro de Fogo era dono de seu próprio destino e, por isso, ofereceria seu corpo a quem bem entendesse. A lenda articulava que o vencedor seria o caçador de coração imaculado, prudente e altivo, bom como o cão e corajoso como o louco. Daí, excitava-se com a moral da mitologia: de nada adiantaria qualquer habilidade do caçador, exceto uma: o conformismo. O pássaro era o acaso em si, e um cego poderia ganhá-lo ainda que em meio a cem atiradores de elite.

Rosu vomitou.

Fogo cruzado, explosões em sua mente: sabia que se fosse da vontade do acaso, o Pássaro de Fogo bateria em sua janela e pousaria submisso ao próprio fim. Afinal, qual é a força de um entendimento? Às vezes tentava compreender as motivações de Maro, mas sabe-se lá o que o mantinha tão vivo e ativo. Talvez a simples execução do próprio universo sistemático lhe fosse suficiente para uma vida de plenitude.

Cova do espaço

2009-10-10T15:01:00.001-07:00

Se o céu tá branco hoje
é porque a capital injetou todos os tons da Terra

o azul do interior
é um defeito dos canhões de sangue e guerra

e a matiz deformada é a única prova
de que o mundo ainda vaga
na cova de algum espaço

O Motorista

2009-09-20T11:08:00.000-07:00

A primeira coisa que a recepcionista notou foram as calças curtas demais. Ele tinha uns sessenta anos e era charmoso.

- Bom dia.

- Seja bem vindo, senhor D'Arpia. Aceita chá, café?

- Um copo d'água, obrigado.

Ela o conduziu afavelmente ao sofá de espera; na mesinha de centro espalhavam-se revistas e jornais de vários países. Ernesto nunca trabalhou no Brasil. Pinçou a New Yorker da semana quando um senhor atravessou o arco do rol:

- Bom dia, senhor Ernesto.

Apertaram mãos e o outro fez menção a Ernesto, sugerindo que o acompanhasse.

- Me chamo Antônio, sou o chefe do departamento.

O hirsuto bigode de Antônio revelava um sorriso natural, típico dos tipos expansivos. Andavam por um largo túnel de mármore branco, decorado com quadros grandes, isométricos e equidistantes. O teto era abobadado e o longo corredor colocava o universo inteiro em equilíbrio.

Ao fim, chegaram ao escritório de Antônio, onde havia estantes cheias de livros, vasos de plantas e quadros maiores que os do corredor. Na escrivaninha, apenas um IMac e um cinzeiro velando um robusto cubano ainda aceso. O aposento era espaçoso, mobiliado com bom gosto. Antônio rodeou a mesa enquanto Ernesto se acomodava na poltrona de couro. O chefe do departamento lhe ofereceu uísque 15 anos, já servindo, e abriu uma pequena caixinha com diferentes tipos de charuto. Ernesto optou por um corona italiano e sorveu pequenos goles da bebida.

- Recebi seus papéis, sua experiência é admirável. Você é doutor-filósofo, não?

- Haha, isso. Meus artigos são publicados atualmente na italiana Segnalatore e na alemã Kupplung. São periódicos dignos, possuem bons leitores; recebo correspondências valiosas.

- Certo. Li, semana passada, sua crítica ácida acerca da inteligência do sistema de rotas em São Paulo.

Ernesto sorriu com os lábios fechados e olhos baixos. O chefe do departamento continuou, sorrindo também:

- Foi um artigo polêmico...

- Foi. Confesso que fiquei surpreso quando soube que foi publicado na íntegra. Eu mesmo considerava ousado, levando em conta o público leitor e as autoridades daqui. Mas alguns pontos precisavam ser explicitados, e eu pontuei apenas o necessário - disse, sorvendo outro pequeno gole. - Claro, como eu disse no próprio artigo, considero a capital paulista como um dos sistemas urbanos de trânsito mais modernos do mundo. Os cidadãos devem se orgulhar disso.

- Ah, sim. Lacorte* fez um bom trabalho.

- Acho que sim.

Antônio continuou folheando os documentos com uma mão, enquanto, com a outra, conduzia o robusto. Na ponta fulgiu uma longa brasa.

- Sua carteira e histórico também são invejáveis. Nunca levou uma multa sequer, em mais de 40 anos de trabalho.

- Os papéis não mentem.

- Bom - soltou uma baforada fina -, acho que é isso. É um grande prazer tê-lo aqui conosco. Os mais novos estão ávidos pra aprender com o senhor, e há outros motoristas renomados aqui - muitos dos quais você já bem conhece. Já recebi toda a papelada, tudo está dentro dos conformes. Vamos, vou lhe mostrar seu veículo.

No canto esquerdo da sala havia um elevador. No painel decorado, três botôes. Antônio pressionou o subsolo, e Ernesto teve a impressão de descer dezenas de andares. Quando a porta abriu, o motorista se deparou com uma esplendorosa obra arquitetônica, semelhante a uma casa de ópera, com um meio-piso no mesanino. Tudo ornado vitorianamente, ou de um jeito nouveau - mas nada parecia velho ou antiquado. Pelo contrário: o subsolo era um lugar maravilhoso, grandioso, de dimensões épicas e requintes modernamente clássicos. Ordenadas ao longo do salão, frotas de ônibus novos se dispunham separadas pelas cores dos veículos - indicativos de região e rota. Havia, contudo, longos espaços de vagas vazias, já que era tarde de uma segunda-feira.

Ernesto sentiu-se bem naquele lugar bem iluminado, limpo e confortavel. Andaram até o setor magenta, e Antônio parou em frente ao veículo 6418-10:

- Aqui está a chave.

O veículo era novo em folha, projetado no mês passado pelos designers do Sistema de Transporte de São Paulo. Possuia cantos arredondados, calotas de desenho complexo - mandalas substituíram o formato simples dos aros antigos - e sistemas de câmbio inteligente.

No ano de 2150 a carga de trabalho era menor - em qualquer profissão - e amplamente configurável. Optou por períodos notívagos no começo da semana; na quarta e na quinta não trabalharia, e na sexta faria o turno matutino e metade do vespertino. No sábado compareceria ao departamento para orientar novos motoristas e participar de debates. No domingo também descansaria.

Ernesto e Antônio subiram para o escritório e terminaram o uísque discutindo relações entre a psicanálise e o trabalho de Gordon Buehrig.

* Cecília Lacorte, governadora do estado de São Paulo de 2140 a 2145.

Uma Supressão no Tempo

2009-09-09T05:15:00.000-07:00

Dia primeiro de julho, amanha é meu aniversario. Fechei os olhos e dormi com esta sentença.

Soou. Botei queijo e mortadela no pão matinal. Lavei o rosto e fui disposto para a padaria, onde Paulo passava pra me dar carona até o ofício. Ainda estava escuro quando ele parou no Starbucks - o café de lá era um coice, bom pra tirar a cabeça do travesseiro. Fiquei no carro observando seu andar magro e sério; tinha cabelos loiros de crioulo e roupas manchadas. Saiu do estabelecimento acendendo um cigarro e permaneceu olhando o sol nascer no horizonte; a carpintaria era bastante afastada do centro. Um ator circense vestindo altas pernas de pau cruzou-lhe o caminho, ao que Paulo volveu a cabeça me dando um meio-sorriso de deboche. Entrou no carro, por fim:

- Dia maluco.

Sei. Tinha qualquer delicadeza escondida naquela frase. Ele sabia que hoje era o meu dia.

O blues dos Allman Brothers preencheu o restante da ida. Chegando, uma surpresa fatal me recebeu na entrada. Fui pendurar meu casaco quando deitei os olhos no calendário à porta do galpão: dia 3. Como? Peguei meu celular no bolso do casaco e constatei: 3 de julho. Não! Onde foi parar o dia 2?

Todo embaralhado, abordei Manuel na passagem pela porta:

- Que dia é hoje?
- Dia três, pois, não tás vendo ai? - disse com o chilrear açoriano.

Era dia 3 mesmo. Será possível que eu tenha esquecido de ontem? Não, tenho firme certeza: ontem havia sido dia primeiro. Manuel pendurava o casaco.

- E que dia foi ontem?
- 'tas maluco, é, gajo? Ê maria...

Era dia 3. O tempo havia engolido um dia. Olhei para todos se locomovendo pelo galpão: Dimas juntava uma pilha de fórmica para serrar; César media uma peça de fibra; Davi procurava por lixas um pouco mais grossas para acelerar o trabalho; Manuel limpava o bico da pistola de ar e Paulo separava alguns pregos tamanho nove num copo de vidro. Todos normais demais, tudo qualquer coisa cotidianamente vulgar. Fui abatido por uma decepção profusa. Peguei a vassoura e comecei a varrer fiapos de madeira refilada no fundo do galpão.

Passei a manhã assistindo Dimas com as fórmicas, passando cola nas peças, espalhando as varetas e colando com cuidado. No almoço fui comer sozinho no Dairy Queens - grana curta. O dia escorreu. Na volta, colei mais algumas fórmicas e fui ajudar Davi a lixar a quina arredondada de algumas mesas de restaurante. A fórmica já havia sido colada, mas ainda precisava de retoques antes da aplicação do verniz nas partes de madeira nua. Isso demorou muito tempo. Eram mais de 40 mesas, e apenas eu me ocupava dessa tarefa. O resto da tarde se consumiu nesse fluxo contínuo e maquinal.

O expediente acabou. Manuel e Paulo se limpavam da poeira de serra com a pistola de ar. Davi desligava as luzes do fundo. Quando fui pegar meu casaco, vi César abrindo uma cerveja na cozinha. Fui surpreendido por uma rápida esperança de que hoje ainda poderia ser o meu dia...

- Até amanhã, gajo.

Não. Havia sido o dia 3.

Eu não existia naquele lugar. A supressão, no tempo, do dia do meu aniversário era a prova cabal e definitiva de que eu não mais habitava aquele espaço. O dia 3 era uma enorme lápide. Eu era uma forma alternativa de ser, uma matéria vulgar, um ente alheio, executivo de rotinas que apenas faziam translação em torno da realidade, farejando utopias e bons sonhos.

No dia 3 de julho meu aniversário submergiu no âmago negativo do tempo.

A Gema de Fliva

2009-08-14T10:53:00.000-07:00

"O herói não se vê como herói. A ingenuidade é intrínseca. Se ele atinge essa consciência, o próprio heroismo cai e ele perde a batalha. Afinal, o herói não deveria tirar vantagem do determinismo."

Olhe pela janela. Transforme a primeira coisa que você viu numa enorme mansão, conservando as propriedades do primeiro objeto. Situe-a solitária no baixio de um vale ao poente. Eu estou dentro do maior quarto, no segundo andar. À minha frente jaz o cadáver de Gazember, malfeitor húngaro, que queria pra fins egoístas a gema de Fliva. Me dirigi ao objeto outrora cobiçado - agora meu. Guardava-se dentro de um invólucro pesado de jade, e eu sabia que não se podia ver a gema antes do amanhecer. Teimoso, levantei com as duas mãos a parte de cima da casca protetora, pra que uma luz retumbante ferisse o quarto inteiro com sua intensidade. Caí no chão atordoado, arregalando os olhos. Uma viajem de fosfenos possuiu minha visão e entorpeceu meus sentidos.

Saí da casa depois de me recuperar. As últimas caldas de sol correram vale acima e meus olhos tiveram que se agarrar com força ao mundo homogêneo e monótono que o luar revela. Percebi, num susto, uma sombra, de velocidade ultrassônica, voando baixo na plantação, rumo à mansão. Então voltei rapidamente.

Pela porta dos fundos entrou alguém de manto, sem me perceber. Decidi surpreender o ladino. Fui à porta e a escancarei: estavam na cozinha três belas bruxas, assustadas com a minha entrada. Uma delas me fascinou especialmente (a de cabelos escuros).

- Viemos buscar a gema de Fliva.

Uma ameaça. Mas elas sabiam que a gema só poderia ser retidada de seu invólucro ao amanhecer. A outra taumaturga continuou a atiçar minha virilidade. Avancei e levantei seu corpo, colocando-a sentada no balcão. Ela relaxou as pernas. Aproximei meu rosto ao dela e minha mão direita entrou por debaixo de sua saia - não fui repelido. Já previa o que eu ia dizer. E eu disse:

- Vocês são as bruxas, eu sou o herói.

Falha Zero

2009-08-10T05:05:00.001-07:00

Deus

não soube criar

nada perfeito.

Dádiva do Amarelo

2009-07-13T20:58:00.000-07:00

A areia e o céu abocanhavam o mar profuso em tons róseos e a neblina, cheia de branca opacidade, se exibia sem triscar na espuma das ondas, infantaria das montanhas que se revelavam com timidez, quais suaves aquarelas em tons de ciano e maresia. Uma vez, Péco ouviu dizer que sua visão era limitada, mas nunca conseguiu entender. Via perfeitamente o mundo, e a natureza se lhe punha como um banquete para os olhos. Mal sabia que uma revelação o aguardava naquela tarde ébria de mormaço.

Foi então que, dos adágios andarilhos, o mar ganhou vida; à distância, distinguiu-se uma figura indiscutivelmente canina. Parecia mais perto do que na verdade estava - a ilusão disfarçava sua imensidão - quando suas feições, pelos e olhos profundos o atingiram: corria sobre as águas uma fêmea deslumbrante, gorda e vivaz - a cadela mais linda que os olhos safados de Péco já haviam testemunhado.

Aproximou-se, já na areia, lançando sua majestosidade sobre o arfado simplório dele; ela era realmente grande, como um navio. Farejou-o com o enorme focinho, e com isso quis dizer o seguinte: "quero oferecer-te um dom magnífico". Ele ganiu, receoso. Ela respondeu: "se me percebes, me notas e me enxergas, é porque tua alma é grande e sensível, merecedora da minha dádiva". Súbito, a cadela-deusa e o pequeno cão perceberam a chegada d'um terceiro: Joca-pata-de-pau (era preto e vira-lata, de pelos desgrenhados, bigode grisalho e feição honesta; havia perdido uma das patas num acidente e, em seu lugar, um galho retorcido o ajudava a caminhar). Disse a Péco com um latido justo: "Não cai nessa, Péco. Ela é má. Lembra do que aconteceu com o Marcola? E também com o Frido!". Péco lembrou-se da tarde de um sábado há meses atrás. Frido olhava o infinito da maré quando começou a latir sem parar. Depois, partiu desesperado pra dentro do mar e nunca mais foi visto. Com o Marcola foi diferente: disse pros cachorros camaradas que tudo estava mais claro e lúcido, e que ele compreendia o mundo agora. Foi muito enfático quando tentou explicar a existência de um dispositivo de dominação usado pelos homens, mas perdia-se em abstracionismos e metafísica durante as conclusões latidas com tanta segurança. Acontece que ninguém entendia lhufas. Foi ele quem disse que a visão dos cães era limitada, e, desta feita, revelou a existência de um conceito que nenhum cachorro conseguiu compreender: o Amarelo. Dias depois foi internado num canil, após ter ferido seriamente seu dono.

Péco decidiu recusar a dádiva da cadela-deusa. A fúria da fêmea fez o mar insurgir em ondas ameaçadoras, mas Joca inspirou coragem em seu amigo ao começar a latir e esbravejar contra a divindade. Péco se pôs a latir e os dois cãezinhos avançaram vagarosamente. A fêmea, recuando, uivou: "escolheste a ignorância, tal qual este velho diabo vira-lata", e depois latiu com um estrondo profético "mas voltarei assim que quiseres - sabes como me invocar". Assim, sucumbiu aos abismos do mar.

Os dois cães ficaram por ali observando o pôr-do-sol em riscas azuis, vermelhas e lilases. Péco estava satisfeito com sua decisão, e muito agradeceu ao amigo. Mas temia que seu espírito se entregasse, qualquer dia desses, ao desejo de compreender a dádiva do amarelo.

Esse conto faz parte do Projeto Faísca.

Receios Paulistas

2009-06-11T16:15:00.001-07:00

Eu ia dedicar isso a uma moça, mas esqueci o nome dela.

Era segunda de manhã no gelado dos Jardins - dia de trabalho, manhã sonolenta e relações coaguladas. Saí do metrô ouvindo Coltrane, e achando os solos dele meio sem calor, sem aconchego. Notei uma moça linda caminhando à minha frente ainda antes da Santos; ela cruzou a rua e continuou, no ritmo dos meus passos, sem se afastar ou se aproximar. Quando virou o rosto pra ver se vinha carro, confirmou minhas expectativas: pro meu desespero, ela era um anjinho. Quebrou meu coração quando tomou um rumo diferente.

Virei na Jaú e entrei no prédio do fim do quarteirão. Passei o cartão na catraca e uma moça um pouco mais velha segurou o elevador pra mim. Entrei sem agradecer, absorto e compenetrado num solo de contrabaixo. Um incômodo ético estalou no meu peito por não ter agradecido e, ao levantar os olhos, fui ferido por um olhar frio, sutilmente reprovador da minha falta de bons modos. Eu não gostava de papo furado, nem de dar bom dia pra estranhos, e usava os fones de ouvido como escudo pra evitar essas convenções chatas. Além disso, vai saber quem é a pessoa que você cumprimenta... Pode ser tanto uma alma carente, que fique agradecida eternamente pelo seu ato moral quanto um suicida niilista, disposto a dar um tiro no primeiro que lhe soe hipócrita ou convencional. E talvez o primeiro seja ainda mais perigoso: amanhã ele vai te encontrar no elevador novamente, e um bom dia não vai sustentar mais. Vai vir acompanhado de um sorrisinho, que depois de amanhã vira uma piadinha, e semana que vem vocês já estão conversando sobre o clima. Deus do céu, sinceramente, prefiro ser vítima do niilista.

É que a metrópole é assim mesmo: as pessoas vivem numa geladeira, e qualquer contato pode ser explosivo. A ética é diferente: o cumprimento é absurdo, mas o silêncio é tranquilizador e normaliza; mantém a ordem na vida, impedindo invasões e corpos estranhos. Quem quer uma alma carente? Se o jornaleiro gritasse isso, ninguém comprava jornal. Mas doido que é doido responde a qualquer ação.

O olhar da moça do elevador se intensificou, até atingir um estado de pura mágoa e vilania. Eu retirei os fones de ouvido, esperando uma fala dela, mas o que ela fez foi o seguinte: abriu a bolsa, puxou um estilete e meteu na minha jugular. Meus olhos incharam, e minhas duas mãos tentaram conter o fluxo contíguo de sangue. Tudo ficou sujo de vermelho no cubículo, mas ela se protegeu e permaneceu curiosamente imaculada. Meu corpo caiu morto antes que ela chegasse no trigésimo sétimo andar. Antes de chegar, porém, retirou uma plaquinha da bolsa e apontou para a câmera: "se você me denunciar, você também morre".

Musa cinza mole

2009-05-27T20:36:00.000-07:00

Imagine um cenário completamente azul. A musa aguarda a chegada do homem, que entra em cena obviamente desesperado. Surge uma poltrona à esquerda, para abrigar o repouso da deusa. Ela fuma.

- Você só faz ficar aí, sentada, como se fosse de pedra. Não faz mais nada. Não me sorri, não cozinha, não lê. Fica só fumando essa merda desse cigarro. Toda vez que eu preciso de você... Não tem uma vez que você chega, sabe, pegando em mim, me provocando. Só fica aí, jogada feito nada.

Ele anda de lá pra cá, suando, olhando pro chão com as mãos entre os cabelos.

- Isso nem é mais frigidez, você passou dos limites. É um vegetal. Só pode ter um plano diabólico por trás disso. Um plano enorme que justifique essa cara de morta. Cara de...

Cinco palavras atolam de uma só vez na boca dele e ficam presas. Ele pausa por instantes, ofegante.

- Você precisa ser a outra, é isso. Você nunca vem até mim. Eu preciso dela pra te agüentar, tá entendendo? Sem ela você é desinteressante, um fantasma, um cinza mole. Só fica aí jogada nessa poltrona - que, aliás, bem te serve, já que você não faz nada o dia inteiro. Quando... Quando eu tô afim... Cacete. Você é quem sempre precisa ser estimulada, sempre precisa ser excitada, não é? Estrelinha... Não lembro de uma só vez que você tenha chegado cochichando no meu ouvido, pra arrepiar os pelos da minha nuca. Pra me fazer querer te agarrar e te comer toda. Nunca. Apaga esse... Apaga essa merda desse cigarro! Essa merda não tem fim? De onde você tira tanto cigarro?

Ela ficou assustada e levantou. A poltrona sucumbe no azul. O homem vai até ela e apanha o cigarro, segurando-o a uma boa distância entre o polegar e o indicador. Ela empalidece, mas não se entrega. Estava tudo ali, no diabo do cigarro. Ele fez de conta que ia fumar, trazendo até pertinho da boca. Ela falha na tentativa de conter a excitação. Então ele dá o golpe final, lançando o objeto no chão e amassando-o com sola do sapato.
Não há segredos nas entrelinhas.
O cenário ficou completamente vermelho. A musa revelou uma feiúra de monstro. O homem, com ar satisfeito, sai pensativo de cena. Ela mora na cena, e você vai lembrar dela hoje, na hora de dormir.

Um curto espasmo amarelo

2009-05-19T11:03:00.000-07:00

Caramba, dormi apenas 40 minutos de ontem pra hoje. Quando o alarme despertou, acionei, por hábito, os cinco minutos de lambuja. Mas logo ao apertar o botão, quis programar o alarme para mais 15 minutos (encarei a realidade do atraso). Permaneci, num transe semi-consciente, tentando programar o alarme sem sucesso. Devo ter feito o mesmo caminho - errado - repetidamente, dezenas de vezes. Só parei de tentar depois que se passaram os cinco minutos da lambuja automática: o alarme mugiu novamente, me tirando daquele estado de agonia. Então levantei.

Estou no túnel. Um espaço diminuto, subterrâneo, no abismo côncavo das órbitas oculares. Na fábrica, realizava tarefas simples; todos os trabalhadores estavam imobilizados, mas precisavam fingir atividade (talvez hoje nem precisem mostrar produção). E é bom esclarecer uma coisa: aqui em baixo não é um refúgio. Já é a duodécima vez. Acordo aqui toda vez que desmaio no meio dos maquinários. As gotas caem com um eco aquoso em algum canto dessa não-dimensão. Das outras vezes os ordenadores não tardaram a me resgatar: injetam doses tão alucinantes de cafeína nas minhas veias que minha cabeça entra num estado de nulidade, de puro caos epiléptico, anestesia e difusão. Fragmento. A visão mergulha num mar de mandalas embaçadas, imersas num halo escuro que envolve o todo - e jamais esmorece. Os ouvidos executam memórias de chorinhos amalgamados em guitarras distorcidas e tempos complicados de percusão - o estado da surdez exige enorme esforço. Ouço, finalmente, a chegada metálica dos ordenadores. Mil seringas se erguem qual najas e avançam antes que eu sequer tenha chance de pensar em um artifício de defesa.

Amarelo. É o aspecto que o mundo ganha. Amarelo puro, sem ouro, sem sombras e luzes, sem textura, densidade. A unidade de uma pureza insuportável. E então começa a arrefecer para o estado que eu já relatei. Agora eu já estou no meio da fábrica, com a mão esquerda apoiada em uma alavanca e a direita a postos num painel com dezenas de botões parecidos. Não sei por quanto tempo estive aqui, mas só agora fui acometido por este estado de consciência. Esse pensamento me incomoda muito: nem faço idéia do quão vitimado sou por estes estados de inconsciência. Mas acabo não tendo muito tempo para pensar nisso; talvez eu realmente precise mostrar alguma produção hoje. A fábrica é matrona. Te faz se sentir culpado por todo tempo sem produção. Um ordenador, envolto pela negra nuvem moral do poder, passa - de 10 em 10 minutos - vistoriando minha produção, destruíndo todos os cacos de privacidade e identidade que tento formar entre as frestas ao longo dos dias. O sono é a minha utopia: sonho com a cama e com o calor aconchegante das cobertas e me perco profundamente nesse devaneio monomaníaco. Toda minha vida consciente é vigiada - os ordenadores não dormem.

Enquanto a cafeína correr nessas veias claras, vou sonhar, na fábrica, com meu sono.

Ferpa Cascão

2009-05-05T07:07:00.001-07:00

Me calejei
de tanto pregar
a sensibilidade

Amor de metrô

2009-04-26T18:52:00.000-07:00

Meta-me os olhos de cimitarra
pra que a cigarra cante os espólios da batalha
e eu nunca mais te veja

Escrevi esse poema no ano passado, despretensioso, mas com bastante sinceridade. Escrevi no ato, quando o sentimento me acometeu, no metrô. Só hoje descobri que eu gosto bastante dele, durante uma leitura lá no sarau da Poesia Maloqueirista, na praça Roosevelt. Caco e Berimba, valeu pelo espaço e pelo carinho. Vamo nessa.

Revelação Sabatina

2009-04-19T20:17:00.000-07:00

Fui acometido por uma vontade irreprimível de me jogar pela janela. Levantei, tomei um resto de carménère que havia em cima da geladeira e me lancei do décimo andar. Durante a queda, o mundo se revela: um escuro não absoluto, cheio de linhas translúcidas e coloridas que formam o desenho da paisagem que se move muito rápido. Tudo transparece, tudo fica nu.

Da janela, corro até o parapeito para observar meu corpo em queda, se movendo desajeitado, mas pacificamente. Um par de namorados passa do outro lado da rua, em direção contrária à de um menino que vaga sozinho. Na janela do hotel, um casal de meia idade fornica. Há um carro vermelho - não sei diferenciar carros por marcas - na direção do meu corpo que cai. Surgem, dessa queda, confabulações e imagens. Por um instante decido não ver o sangue do fim, e me lembro do vinho em cima da geladeira. Entretanto, não consigo deixar de ver o desfecho, e permaneço na janela.

Um barulho seco abala a tarde sabatina.

Quando abri a porta, logo depois de estacionar, meu próprio corpo caiu como um meteoro do céu, quebrando o vidro da frente, e me salpicando de cacos e sangue. Saí às pressas do carro, terrivelmente chocado. Do outro lado da rua, notei abismado que eu estava morto em cima de um carro vermelho. Segui meu olhar para o provável ponto do salto, e me vi, lá na janela do décimo andar, observando tudo.

Momentos depois, eu apareci em dezessete janelas ao redor do incidente. Minhas expressões variavam do horror ao espanto, do choro à palidez. Na janela do quarto andar eu só mostrei indiferença.
O mundo acontece numa profusão de realidades paralelas.
Depois, o porteiro chamou a ambulância.

Medo Grisalho

2009-04-04T09:11:00.000-07:00

Os sons do fogo atirado trilhavam o risco de uma emersão assertiva. Me perdi no tempo em um esconderijo onde se atrofiavam meu rifle e meu espírito. Quanto mais avançava a guerra, menos eu arriscava a minha cabeça. Um soldado se lançou no refúgio em que eu me acocorava, assustando-me sobremaneira.

- Cadê o comandante? - perguntei num impulso, buscando um norte, uma razão.

- Levou quatro tiros ontem. Caramba, há quanto tempo você tá aqui?

Sussurrávamos. Ele tinha bigode grisalho e uma faixa azul atada ao braço que segurava a metralhadora. Eu estava naquele canto há muito tempo, famélico e num estado quase narcoléptico, sem saber de qualquer situação estratégica ou numérica da batalha.

- Nem sei mais... Mas então, o que fazemos? Qual é a ordem?

- Nenhuma. Os capitães também foram alvejados. - pausou, respirando com mais calma. - Aliás, pra quê um comando, do jeito que as coisas andam?

Deduzi que nosso lado perdia. Logo, cada um por si, e salvem-se os fortes. Comecei a sair da tocaia para acabar de uma vez com aquilo - pra descobrir se eu era um dos fortes - mas, impetuoso, ele me puxou de volta:

- Onde você pensa q-

- A gente tem que-

- Idiota, olha aqui, os comandantes deles também já estão mortos. O campo agora tá minado com soldados escondidos, todos com a cabeça estragada que nem a tua. Cê não vai sair daqui, entendeu? Se sair vai acabar levando bala de gente nossa. Tá vendo isso aqui?

Desafivelou o capacete no queixo e meteu o objeto no meu peito.

- Isso é um tiro de raspão. A morte beijou minha têmpora, soldado, tá entendendo? Não faz nem dez minutos, foi logo aqui na frente.

Me olhou com profundidade. Desceu devagar os olhos, então, prendendo o capacete no lugar. Eu apenas olhava espantado, como se um milagre de um épico houvesse sido contado pelo próprio...

- ...herói.

Escapou. Ele me deu um murro na cara. Achei que mereci. Depois, ele disse, recomposto:

- Sabe o que aconteceu? Acaso, soldado. A mão do vento soprou a morte para uma próxima. Sou um sortudo, e só, e agora o mundo é um punhado de malucos espalhados por aí, um querendo matar o outro pra poder sair vivo. Quem não mata, morre. É simples.

O soco me trouxe algum sangue à cabeça, dissolvendo minha passividade:

- Vou morrer a qualquer hora feito louco, ou de fome. Não tem diferença. Acho que perdi o instinto de sobrevivência que me mete o medo: agora meu corpo exige o desespero. Aliás, já devem todos estar assim.

Meti decidido a cabeça pra fora do esconderijo, empunhando o rifle preparado, sondando qualquer ameaça.

- Tá tudo limpo, não tem ninguém aqui - disse sem olhar pro soldado veterano. O silêncio me fez voltar a cabeça em sua direção.

Ele não estava mais ali. Não havia mais ninguém. Percebi que há minutos também não se ouvia os barulhos do fogo. Tudo silenciava terrivelmente num espiral morrediço que envolveu um raio de quilômetros. Resolvi sair então da tocaia e comecei, feito zumbi, a caminhar por entre os escombros e fumaça. Caminhei por quase uma hora, em círculos cada vez mais largos. Decidi voltar para a base de comando, onde haveria leito e suprimento.

Cambaleei por muitas horas até chegar. Alguma coisa fora destruída, mas, em geral, as estruturas resistiram. Não havia uma alma no mundo. Confundi a fome com o silêncio, o sono com a solidão, o céu com a realidade.

Comi até me fartar, sozinho, olhando para as mesas rústicas e compridas, vazias. O único herói da guerra havia desaparecido. Sentia ainda resquícios de seu soco enquanto mastigava. Para onde teria ido? Sumira tão de súbito. Haveria sido sonho, alucinação?

Fiquei a me perguntar se havia soldados escondidos em tocaias. Talvez a morte não me quisesse tanto. Talvez todos os homens tivessem resolvido dormir - já que isso também está no protocolo dos instintos de sobrevivência.

Dormi por mais de vinte horas. Quando acordei, o mundo continuava um mistério. Não havia nem aves, e as árvores não são vivas o suficiente para o alento de um homem sozinho. O lugar implorava para ser explorado, mas, depois de dormir e me alimentar, o medo recuperara as forças.

Volta e meia a memória do soldado veterano me cruzava os pensamentos. Quanto mais passava o tempo, mais sua lembrança se vitimava por enigmas da minha mente. Depois de tanto dormir, não poderia ele ter sido sonho deste último sono recente?

Semanário

2009-03-29T21:44:00.000-07:00

No cume do edifício a tarde nasce morta
o dia não começa - continua
.......uma série de protocolos
enquanto os meses praticam o progresso passivo
e a alma assim se redime

O Bonde que Cruza o Céu

2009-03-21T13:13:00.000-07:00

Tiro o chapéu
ao devaneio de onde você vem;

um bonde que cruza o céu:
o único meio que a gente tem
e todos os medos de perder as horas
não chegar cedo, deixar ir embora
o único caminho que a gente conhece

O Silêncio das Cebolas

2009-03-06T12:18:00.000-08:00

O suor faz arder meus olhos. Tem muita gente apreensiva, músicos e leigos, prestes a contemplar o bebop da nossa big band. É meu primeiro solo desde que o Carlino me fez o convite. Diz ele que eu sou talentoso, e que ia compor duas peças especialmente pra mim, tendo em vista minha virtuosidade. Uma delas vai ser apresentada hoje, pela primeira vez.

Uma semana antes, cheguei em casa pelas duas da manhã de quarta-feira. Voltava de uma performance que fiz em um bar pequeno, de bairro, com uma bandinha formada por bons amigos. Havia sido ótimo, mas a falta de sobriedade me prendeu por mais tempo no corredor, à procura da chave.

Ao acender as luzes percebi que meus amigos haviam chegado antes que eu. Os quatro - Marcelo, Careta, Zé Bicão e Flavinho - estavam voltados para a porta, em torno da mesa, olhando para mim. Era meu aniversário, e eles haviam preparado uma boa surpresa. Caminhei até eles com passadas vagarosas e fronde inclinada pra baixo, olhando nos olhos de cada um com um olhar brincalhão e um sorriso amarrado nos lábios. Ninguém disse nada, mas o tom era de muita alegria. O mundo calava sem deixar escapar um som sequer. Meus amigos riam um riso gostoso, mostrando os dentes e arqueando as sobrancelhas. Depositei o Bronquite - meu trompete - sobre a mesa e constatei a surpresa que me haviam preparado: uma cebola crua, descascada, e uma faca amolada ao seu lado.

Celo, Careta, Bicão e Flavinho se sentaram junto comigo. Comecei a suar, e meus olhos arderam - estavam todos apreensivos. Desde pequeno eu nunca consegui suportar nem mesmo o cheiro de uma cebola crua. Falando sério: nunca fui enjoado pra comer, e sempre tive esse meu asco idiossincrático como um traço justificável, já que era tão bem compensado pelo meu gosto incomum por outras comidas não tão populares como o jiló, o quiabo, ou o rabanete. Bicão empurrou o pratinho pra mim. Olhei novamente pra eles e todos riram em silêncio. Flavinho quase chegou a gargalhar. A falta de som era fundamental e estava enraizada no momento litúrgico.

Peguei a faca na mão. Minha cabeça se encheu de rabiscos e memórias sonoras dissonantes. Mas era uma só ocasião, talvez não doesse muito. Ao penetrar o corpo da cebola com a faca, minha mão fervilhou em formigamento e nervosismo. O calor infernal que emana do bulbo queimou minhas pupilas. Disso, respirei fundo, espetei o pedaço cortado e, temerosamente, o abocanhei. Então veio o inevitável. Milhares de demônios insurgiram do chão do aposento, translúcidos de chamas vermelhas e cheios de escárnio com seus tridentes de pura vilania. Todos avançaram em meu estomago, e fizeram irromper de minha garganta o uísque consumido durante o musical. O cheiro e o aspecto do vômito sobre a mesa não alterou meus companheiros. Celo limpou tudo rusticamente e se sentou para a continuação do espetáculo.

Fiquei mais pálido e mais fraco. Esfaqueei novamente o coração do diabo e meti mais uma fatia na boca, o que fez insurgir mais um vulcão de velhos complexos. Todos se seguravam pra não desabar em estridentes gargalhadas. No terceiro pedaço meu estômago apenas se debateu e dobrou. Mas engoli toda a angústia. Meu corpo a tudo negava, com muita força. Ao quarto pedaço os demônios começaram a se render, e então eu peguei a cebola inteira na mão e a abocanhei como se fosse uma fruta doce e madura. Eu não pensava mais. Minhas vísceras se debatiam em agonia e se embrulhavam em desespero, mas nenhuma venceu a minha vontade. Tão logo dei a última mordida, desfaleci exausto, completamente exaurido. Deve ter havido música e gargalhada durante minha inconsciência.

- Tá preparado? - disse Carlino, que colocava paternalmente a mão em meu ombro, sustentando o mesmo sorriso dos meus amigos no dia da surpresa do meu aniversário.

Sorri nervoso à pergunta no momento em que os aplausos explodiram na platéia.

Era hora de entrar.

Por que não sabemos?

2009-02-27T13:16:00.001-08:00

Enquanto o mundo se fazia de besta
um passarinho disse ao seu dono:
- por que não sabemos falar?

De doze em doze

2009-02-18T15:47:00.000-08:00

Ninguém morre tragicamente nesse conto.

Suspiros. A tarde no estudio pairava num silêncio que parecia o escuro. A luz vermelha tornava fatal o labor do jovem e do mestre naquela segunda-feira dura, de fim de semana atropelado pela falta de descanço. O pupilo deixou a câmara pra fazer mais algumas fotos. As caixas de som tocavam Green Day. Havia um arranjo de frutas bem iluminado, cercado por motivos campestres, entre caixotes, tufos de palha, grama e tábua.

Horas escorreram por mais de cem fotos.

O mestre finalmente saiu da câmara. As olheiras do jovem rotulavam seu cansaço: fosse um arqueiro, haveria esvaziado inúmeras aljavas de flechas - só não tinha idéia de quantos haveria alvejado. Por fim, o rapaz desabafou:

- Cara, que fome...

Havia uma intimidade. O mestre rebateu:

- Eu sei. É porque suas fotos ainda não são boas. Quando forem, você não vai sentir fome.

É sempre um sarro egóico. O mestre respeita o pupilo, mas a hierarquia deve ser afirmada de doze em doze minutos. Prosseguiu:

- Quando suas fotos forem boas, seu corpo não vai pedir comida. As fotos vão ser suficientes.

A quietude-breu voltou e se acomodou até o começo da noite. O mestre era um devaneio, de fato; uma fábula sentenciosa. Pro pupilo a lição moral passou longe - papo mole à parte, ele estava com muita fome. Quando ficaram velhos, um morreu de ataque cardíaco e o outro de morte morrida mesmo, velhinho.

Retira

2009-02-11T03:52:00.000-08:00

Hoje foi ontem?
Um repique abusado
no precipício quatro por isso

_________ou sete por cinco

e o motivo se repete

Tenho a impressão
__quase uma certeza de que
o tempo 'tá retirando um sarro:

em três minutos por faixa,
a vida é um álbum

Setenta e Seis

2009-01-24T01:56:00.001-08:00

Inflamado, o profeta:

- Já digo que é tarde da tarde nessa ruína, e o que vejo não tem revisão nem volta. A chuva que começou ao sul vai devastar todas as capitais do sudeste e os homens vivos ficarão intactos, mas seus computadores não ligarão mais. E não duvidem: vão continuar com seus dedinhos teclando o imaginário, ensopados em coberturas sem teto dos arranha-céus destruídos. Os poetas roerão dedos feridos de angústia e se misturarão, perdidos, em debates; precisarão reinventar a voz. Todas as cabeças vão estar gotejando entre perambulagens capitais. O asfalto vai se partir e nós, profetas, plantaremos trigo na frente dos supermercados e dos museus, que é pra ninguém temer, porque tudo vai ficar muito bem, podem confiar.

A noite vinha alaranjada luzindo as costelas do perro, e ambos iam sem previsões: um dueto de ganidos famélicos. Surge de uma dimensão apática um tilintar entre os dedos de um jovem, que lança setenta e seis centavos à mão do profeta: o valor exato daquela profecia.

Fulano-marinha, Escorbuto

2009-01-13T11:49:00.000-08:00

Pro documento do poeta tem borracha que desfaz a andança do argumento.

Tudo bem, poeta, escrevo a lápis. Nesse primeiro quadro há dois marinheiros na costa, entende? Aliás, apaga: em alto mar - pra que haja boa maré brava. Chove forte, e todos os marinheiros no convés catam baldes pra jogar fora o excesso da chuva. A chuva arrefece em já ponto baixo do sol, quando um dos marinheiros, ao lançar uma baldada de água ao mar, volta com o balde - sem vil propósito - na cabeça de um companheiro. É o suficiente pra reunir os homens em roda, e aproveitar o fim da luz do dia com uma boa briga chuviscada. O marinheiro contundido não quer saber das poucas escusas do outro, e ambos metem seu orgulho com punhos firmes na cara e fuça um do outro. Os dois são simetricamente fortes, e os berros atraem as autoridades. Ninguém sabe de nada: em dois segundos tá todo mundo jogando fora água da chuva. O brigadeiro vem e dá de vara na cabeça do primero contundido - coitado. O outro, com pretensão de escapulir, leva nas pernas, e agora os outrora esbravejadores e encorajadores da briga amarram os briguentos para o açoite. Brada o algoz do furioso mar, brandindo a corrente cravada de pontas engorduradas de outros sangues: desfere...

Quebra a ponta. O pincel desfere um chuvisco vermelho de dor. Tudo escurece novamente; as vertigens se tornam frequentes, e o enjoo tortura os sentidos. O som do mar ruge no fundo trancafiado do porão onde o artista digere o episódio de ontem. Morreram dois brigões, de tanto botar sangue pra fora. Talvez chovesse dentro deles, e houvesse marinheiros jogando o excesso pra fora dos corpos. Mas aí é como se houvessem tirado a água do mar junto: os dois navios - homens como bons cães - jaziam, dando à luz as tripas e tinta vermelha no deserto do convés. Zé-ninguém acode em razão do pudor ante a visão desgraçada - e um pouco por ordem da autoridade também - lançando tudo ao mar...

O óleo seca na pintura pronta. À caneta: nome, dia, e lugar - o meio do oceano. Fulano-marinha, escorbuto, grande homem, sentiremos falta, pêsames, assinado: autoridades. Uísque com rum, sem risada, sem carranca. O mês vai acontecendo entre fúria e calmaria, aves no céu e ocasionais tempestades; noites de sonhos escuros, imemoráveis, e dias onde nada é imediato. Um desnúmero de dias até o próximo cais, onde se joga também entra a fúria e a calmaria, mandando as cartas-de-choro para os parentes.

Duzentas

2009-01-05T15:19:00.000-08:00

Quantos ovos a pisar
onde a casca é estrangeira
e a poesia é emigrante
ante a beira do mistério
povos típicos da confusão
estouram estribilhos feitos de escuro

Uma
duzentas mil dúvidas

O Desconhecido

2008-12-15T13:13:00.000-08:00

No bolso da minha camisa havia uma caixinha de fósforo e apenas um palito - a verdade em si.

Não lembro em que dia da semana eu morri. Mal me lembro das circunstâncias. Lembro de um atraso; de um sentimento fundamental; uma conversa, um assunto imemorável. Enfim, um apagão de lembranças desimportantes. O extraordinário é esse posfácio da vida. Um punhado de mitologias e religiões acertaram - até as cristãs, vê só: há consciência aqui, na morte. Consciência e símbolo. Minutos atrás me deparei com um espaço de vastidão estelar; à minha frente um elevador antigo e grosseirão abriu a porta com um apito desajeitado: entrei e aqui estou, subindo há algumas horas, rumo ao céu. É pra conversar com deus. Sei porquê tá numa plaquinha meio carcomida na minha frente.

Sempre pensei como seria conversar com deus. Se ele é a infinitude, o absoluto, o eterno, como pode estar reduzido a uma forma? Pior: a uma personalidade. É inconcebível - qualquer definição é limitadora por natureza. Já ouvi dizer que ele é todas as possibilidades e, portanto, se daria numa forma adequada ao contemplador. Aí é que tá: se o contemplador tem ciência de que a expressão de uma existência é por si só limitadora, como se dá deus?

Senti que me aproximava da sublime revelação primordial; minha dúvida era completa e complexa. Ao encontrá-lo, deus se limitaria, submisso, ao meu pequeno entendimento. Que auspício audacioso.

Subi por muito tempo e, enfim, cheguei com o enunciado do elevador: meus olhos contemplaram o mundo. O mundo normal, que se conhece em vida. Mata virgem e fechada à minha volta; mosquitos e calor. Um mal estar familiar, e uma falta completa da espiritualidade que sentira a pouco. Pisava no mundo objetivo, preciso, de fenômenos e existência. Será que era o andar errado? Não podia ser: no elevador havia um só botão, onde se lia "deus", e na plaquinha tava escrito: "primeira conversa póstuma: acesso ao harém de deus". Então era em algum lugar por aqui.

Meus braços ficaram marcados de escoriações que ardiam no suor da andança. Trepei uma árvore grande e lá de cima olhei à minha volta: meu olhar desdobrou uma planície de mata fechada. Só então me veio um lampejo: este era o harém de deus. O mundo, em si. Talvez a parte do mundo menos maculada pelo homem, mas era isso. Desci, e me sentei numa clareira. Meditei por muito tempo.

A transcendência: deus é o desconhecido. É o infinito e o eterno conhecimento que falta ao homem. Deus esteve em todo lugar, com todos os homens, em toda a história da humanidade. O desconhecido sempre foi a possibilidade de todas as formas, uma existência inextinguível e onipresente. Enquanto solvia o enigma, percebi que este era o diálogo, acontecendo por si só. Seu nome foi uma de suas primeiras revelações - e, assim que me fora revelado, deixou de ser. Toda a verdade se consumiu por si mesma a partir do momento em que surgiu - à maneira do palito de fósforo.

Confabulatório

2008-12-04T18:05:00.000-08:00

Era cedo, e uma luz fria endurecia o aspecto da manhã; o tribunal assemelhava-se a uma catedral. O juiz era jovem, robusto, sábio. Sentou-se e contemplou mais uma vez o bem e o mal, separados por um mar de retórica podre. Segurava com a mão direita um amuleto em seu robe; pela primeira vez com a mão esquerda, assentou o martelo da ordem. O teatro calou intrigado. Uma força vociferante se ergueu em ímpeto, proferindo acusações que nada tinham a ver com o fato do presente caso. Em troca do pão e da promoção, usa-se a inteligência, a estratégia, e deixa-se de lado toda e qualquer sabedoria - esta, aliás, é a história do percurso da sociedade. Enfadava-se já deste lugar-comum, o juiz. Decidiu perder-se em seus próprios pensamentos. Vagou pela sensibilidade da maioria das coisas que julgava relevantes para si, enquanto seu cenho externava excepcional concentração e auspício no caso; um verdadeiro ator. Eis que as matracas emudeceram em exigência de uma decisão. Num dia comum, prorrogaria sua decisão e todos aceitariam de bom grado. Hoje, já que a manhã luzia dura e fria como que em uma catedral, o juiz arrancou o amuleto de dentro da robe - uma queixada de burro - e, inflamado em enérgica perturbação, atestou sua desumanização via barbárie. Ninguém escapou de seu julgamento.

Seios Brancos

2008-11-21T11:08:00.000-08:00

Chorava um choro sem freio pela Bela Cintra. O rosto brilhava em superfície lavada no visco da lágrima, e os pontos luziam como hexágonos no caminho, quando o primeiro passante surgiu:

- Tá bem aí, jovem?

Um bigode cinza bem intencionado. Que tipo de pergunta é essa, quando se vê um sujeito no meu estado? Insistiu:

- Porquê cê tá chorando?

Repliquei de imediato, rebeldemente sem razão:

- Porquê você não tá chorando?

Julgou mais direito me deixar. Talvez não tenha sido a melhor escolha do velho. Fui escroto e hostil, como a própria verdade se me punha - talvez a verdade fosse mais branda com ele. O passante número dois talvez tivesse medo e curiosidade - um misto que a vida adulta só encontra na prática imoral:

- Mãe, ele tá triste.

A mãe repreendeu a criança. Não se fala com estranhos. Ainda mais estranhos chorando na rua. Eu apenas sorri com a ternura de um narigão vermelho. Ela me sorriu de volta e acenou um tchau dobrando os dedinhos; entraram no prédio onde moravam. O passante número três sentou do meu lado, arfando na noite seca. Ganiu, atestando simples compreensão e, não obstante, compartilhou, contribuindo com seu pesar. O tempo passou aveludado, com o carinho de uma brisa constante.

- Quer o resto?

O quarto passante era moço novo, que se desajuntara da turma pra me oferecer uns quatro dedos de rum que restavam no vidro.

- A gente vai entrar na balada.

À minha inação, deixou a cachaça ao lado do meu pé. Foi-se. Entornei a garrafa com sincero desgosto.

Para assombro da cidade, a lua se permitiu desnudar-se das nuvens e se insinuou como um colo decotado de seios abundantes, servis. Sua brancura soprou as lágrimas do meu rosto, e a saudosa transformação recomeçou. Raramente encontra-se a própria natureza em meio à prisão dos contratos metropolitanos. Meu corpo estalava com ruídos terríveis de músculos em expansão, terno e tecido rasgando e ossos dilatando. A dimensão do meu corpo cresceu vertiginosamente, até atingir a altura de um prédio ou mais. Findou-se a metamorfose que me arrancara do corpo da criatura-homem.

Pratiquei o ato sublime da destruição até me enfadar. Então recomecei a chorar. O maravilhoso espectro colossal apoiado numa torre de rádio, pranteando tacitamente: na essência de minha vontade e natureza - na junção dos desejos com o poder infinito - não sentia nada mais que minha humanidade construída.

A Imagem do Gato

2008-11-17T04:32:00.000-08:00

O que vejo é objeto; Se abro o olho há imagem; se fecho também.

Vejo um gato perambulando na areia. A areia se introduz intrusa entre seus dedinhos e ele se agonia e arrepia, olhando para as patas. Desatina a correr pela borda da água, e quando ela lhe chega aos calcanhares (ou cotovelos?), o gato se rende à sensação arenosa. Um cão virá se alimentar das costelas do gato, pra que o mar dê à luz uma gata. Até lá o gato vai comer mais de trinta estrelas do mar - a vida surge das supernovas. O cão então se sacia em seu papel lógico. Que se sucede do caso da morte do cão? O gato envelhece pensando nisso. Eu envelheço vendo o ciclo.

Metuendo minuendo do intelecto e da beleza (ou dos micetófagos)

2008-11-08T09:34:00.000-08:00

Não quis refletir os mamilos embolorados sob o contra-baixo do caixão. Na terra gulosavarenta a roldana estourava - a sexta saltava viva e cortava o supercílio. Refletir não; nem pensar: a coruja simboliza o intelecto que não possui.

A água engole os olhos amendoados, as pestanas plumas, a coroa de garça na tumba do desgosto - o rosto sem rosto.

A terra devora as pálpebras perspicazes, têmporas lâmpadas, métopas de tinta na morte do significado - o bocado sem bocado.

A ultima façanha é reticente feito virga, feito vírgula,

O Enigma do Tempo

2008-10-27T10:39:00.001-07:00

No templo havia um enigma que fora forjado no oriente. Assemelhava-se a uma corrente; três peças, dois elos. Entre os elos, magras fendas pelas quais, ao menos teoricamente, deveriam passar as peças polares. O desafio era este: desunir a corrente, separando-lhe as peças.

Em cada templo que entrou, ao longo de sua trilha, o monge enfrentou o desafio que lhe fora proposto. Até então era como compreendia a vida, e a vida se lhe punha desta maneira. Nunca houvera enigma, por ele, irresoluto.

Tranqüilo, o monge sentou-se meditabundo, examinando o pequeno artefato em mãos. Testou a passagem pelos elos sem resultados positivos. Girava para o estudar como um todo. O enigma exigia meticulosidade e concentração.

Muito tempo se passou, e o monge virou o senhor daquele templo, uma vez que nunca venceu seu desafio. Pensou, no início, tratar-se de uma piada dos deuses; um enigma eterno. Depois de doze invernos aprendeu a reparar o mundo de outra forma. Aprendeu a respeitar sua própria capacidade, mesmo que nunca tenha parado de combater aquele desafio. Cada tentativa lhe semeava novos entendimentos sobre as coisas. Entretanto, nunca deixou de se questionar: e se aquele objeto fosse verdadeiramente um enigma impossível?

Quando completou oitenta e quatro anos de idade, um jovem monge apareceu em seu templo. Recebeu o enigma nas mãos e o resolveu em alguns minutos.

O velho quase não tinha mais ânimo para a perplexidade. Congratulou o jovem gênio desejando-lhe boa ventura em sua odisséia. Depois, adentrou seus aposentos com a cabeça e o orgulho em frangalhos, e seus olhos buscaram o instrumento de uma recente disposição; voltou ao salão do templo e encontrou o jovem, que findava uma prece. Sacou sem delongas uma fina adaga e a meteu no ventre do rapaz. Seus olhos injetados encaravam com fúria vingativa o terrível aspecto de sua vítima. Forçou a lâmina em direção ao peito e sentiu as vísceras do outro cederem. Por fim, empurrou o corpo para longe de si, esperando sua queda. Entretanto, houve resistência: subestimou a juventude e a virilidade do jovem monge, que investiu contra seu corpo caduco e, com os dedos a perfurar a pele de seu pescoço, o matou rapidamente por estrangulamento. O jovem cedeu logo em seguida, e seu sangue maculou o templo e seu artefato.

Uma década se passou até que um novo andarilho contemplou aquele salão. Ali, viu dois esqueletos jazendo junto às três peças de um artefato distinto. Desarrazoado, temeu espiritualmente o enigma daquele lugar. Pegou as peças e percebeu sua semelhança; logo, distinguiu: juntar as peças cindidas era o desafio daquele enigma.

Lixo Obelisco

2008-10-21T05:24:00.000-07:00

Na janela vê-se, pela fenda entre cortinas, o prédio escuro da frente e, nele, uma outra janela, que sustenta outro mundo e talvez mãos tão enrugadas quanto essas que caçam as letrinhas do teclado, escrevendo sobre o escuro da minha janela emoldurada pela fachada iluminada do prédio de cá. Um gole de uísque com suco de pêssego ao meu ego negativo da outra janela. Há um cansaço qualquer, e uma falha do álcool em minha sobriedade. Uma preguiça de tossir e a aceitação do corpo estranho dentro do meu organismo; o vidro esvaziado.

Levanto pra passear às três da manhã e o céu caminha comigo sobre o chão silencioso. Nenhum carro presencia o grito lá longe de um rapaz voltando pra casa, alegre e enojado da vida. O taxista não cochila; três garotos descobrem o gosto refinado de um Montecristo nº5 no ponto de taxi, e conversam sobre coisas que comovem e incomodam o motorista. A porta metálica de um bar é fechada, cima a baixo, ruidosamente. E cada uma dessas coisas que acontecem tenta ser reproduzida por um artista plástico do décimo andar que tem menos idade e mais vontade do que eu.

Chego ao meu destino. O lixo orgânico impera como um obelisco no deserto de luzes, asfalto, concreto e noite. Ergo os ossos velhos pra tentar colocar a garrafa de uísque; esforço-me em vão, já que o buraco é inalcançável. Faço mais um esforço qualquer, com a cabeça baixa pra ver se estiro mais o braço e, enfim, sinto o fundo da garrafa encaixar na boca do lixo. Empurro só mais um pouquinho e meu braço despenca, exausto. Satisfaço-me e me ponho no caminho de volta, onde provavelmente não haverá o grito do rapaz ébrio, nem o ruído metálico da porta do bar. A garrafa ficou metade dentro do lixo, metade fora, apreciando o céu púrpura-laranja enevoado.

Nem percebi que você me observava de algum lugar perto do lixo.

Lixo Obelisco é uma singela homenagem à trilogia das cores, do Kieslowski.

Júbilo do Esgoto

2008-10-16T14:57:00.000-07:00

Àquela noite lhe brotou um par de enormes asas. Lembra? Quebrou o lustre da sala, derrubou o abajur e um vaso foi ao chão. Foi uma dor tão forte que o fez desvanecer em desmaio. Nossa presença invisível apenas observou o corpo e as plumas manchadas de sangue. Só retomou consciência pela manhã, enquanto pasmava incrédulo ante seus novos apêndices.

Nós já sabíamos que ia acontecer; apenas esperamos: abriu a janela do prédio e caiu até o chão, planando. Mas isso foi só na noite seguinte. Descemos e chamamos todos os convivas. Éramos centenas, e havia até dois cães representando sua espécie. Saudamo-lo em coro e ele, adônico em toda sua humanidade, juntou-se sem hesitação.

Afinal, juntar-se aos inferiores sempre foi de seu feitio.

Chuva Gelo

2008-10-10T12:01:00.000-07:00

a chuva no viaduto
esmoler de vis estatutos
enxota a mendicidade

vintecinco centavos:
.....nos pólos
.....a sodomia é um bom agasalho;
entre calçada e altas abóbodas-viaduto
a sujeira é o entendimento

os miseráveis
famélicos abrigam os corpos
farrapos sob o toldo supermercado

a sujeira intacta lhes
encarde a carne:
a chuva só enxágua
quem a não enxerga

cobre-se o calculista;
quem a descobre ensopa
e gripa limpo demais

O Verbo que Marcou o Fim

2008-10-08T08:36:00.001-07:00

Contou-me o episódio da infância pouco antes da cirurgia. Na historieta havia dois velhos e uma criança. A criança fora apenas a câmera objetiva da cena. O velho já não atinava, e a velha era bonita, bondosa e esperta. O episódio, narrado num intervalo do expediente, comoveu a todos. Um silêncio natural caminhou pelo piso de madeira após o verbo que marcou o fim. Eu e os outros dois abrimos uma gaveta, ou um bolso dentro da cabeça, pra guardar aquela história: talvez, a lembrança mais genuína - se não a mais gostosa - de dias que se refilaram no tempo.

O Filósofo Teimoso

2008-10-03T13:38:00.001-07:00

Segurou a caneta sem firmeza, fechou os olhos e pôs-se a escrever:

Não escreva.

Abriu os olhos curioso e tomou um susto ao ler as duas palavrinhas. Em seguida, concentrou-se novamente. Permaneceu estacado por alguns minutos. Paulatino, o mundo foi diminuindo ao seu redor. Finalmente, sentiu a alma de Gomes Peixoto em seu próprio corpo, conduzida por uma impressão curiosa; algo como a pressão que se sente quando se toma injeção. Acometia-lhe essa mesma sensação todas as poucas vezes que prestou-se à recepção espiritual. Sua pena tomou vida:

Não quero que escreva sobre mim. Não tenho nada a dizer.

Certo. Gomes Peixoto era um espírito rebelde. Nunca tinha ouvido falar de uma psicografia que houvesse falhado por falta de cooperação do espírito.

Resolveu respeitar o pobre diabo. Deitou as costas no encosto da poltrona macia e evitou o café recém preparado do bule, pra que as idéias lhe fluíssem preguiçosamente. Levantou após dois bocejos e saiu à rua. Foi vagar ponderando sobre Gomes.

Está claro que este nosso escritor não era lá um sujeito ocupado. Mas fazia-se ocupar das idéias literárias. Ultimamente, experimentava a literatura espiritual. Contudo, seu espírito correlato - um filósofo do século passado - era tal qual burro empacado.

Sentou-se em um ponto de ônibus e fez força pra baixar o filósofo. Enfim, empunhou a caneta disposto a comprar a briga.

Não.

"Não o que?" Indignava-se. Pausou mais uma vez e foi lógico: "cê vai falar", foi o que disse de si pra si, como se para o filósofo. Conquanto não largasse a caneta, arrancar-lhe-ia as palavras.

Não quero dizer nada e não vou explicar minhas razões. Não lhe devo nada.

Esboçou um sorriso público. Havia lhe arrancado duas sentenças e catorze palavras. Estendeu a caneta e pôs-se à continuação. Contudo, nada se escreveu. Na folha jazeu um borro grosseiro e só: Gomes sacou.

O escritor fez-se emburrado e, ainda naquele dia, abandonou aquela péssima técnica literária. Jamais voltou a praticá-la, mas Gomes Peixoto floresceu em todos os seus romances seguintes, protagonista em uns, figura passante em outros.

Um jeito literário de se vingar.

O Feito do Diabo

2008-09-27T09:00:00.000-07:00

O diabo surgiu em meio à reunião familiar, no alto do quadragésimo andar. Era vistoso como um galã de cinema, grande e forte. Sua presença fez o céu silenciar na convergência de todos os olhares. Os corpos, como que congelados, apenas observaram sua seguinte ação. Com um movimento leve, fez um dos andares do prédio vizinho explodir de dentro para fora, como que por uma bomba instalada lá dentro.

Dos olhos dos mais sensíveis vazaram densos desesperos calados. A presença constritora fez o prédio inteiro ser engolido pela terra, por completo, sem que afetasse quaisquer outras construções. Finalmente, manejando o ar em sua intervenção gestual sobre a realidade, fez a terra regurgitar o prédio, completamente destruído pela digestão subterrânea.

Os familiares, tios, avôs e toda espécie de parente velhinho, ensandeciam. A mente de todos queimava do nife às centelhas superficiais, ecoando no crânio do vazio em frangalhos. Uma vida inteira de eventos regulares, e o fantástico no fim da vida. Sadismo do acaso; minha juventude - e talvez o cinema - me protegeram do desatino.

O diabo ficou satisfeito com o espetáculo. Realizou seu feito como um ensaio, e viu que era bom. Com um movimento mais garboso e nobre, desferiu o desfecho de qualquer razão do homem. A visão do que se teve a seguir atingiu meu entendimento. Afetou minha capacidade de previsão, fundamento da razão. Todos os prédios e construções do homem, tudo que havia sido feito por mãos e razão foi engolido pela terra. Aconteceu no mundo todo. Em seguida, a terra vomitou o alimento, em destroços. Toda a superfície do mundo agora era apenas uma lembrança, uma recordação caótica e devastada do que uma vez havia sido cotidiano.

Ninguém morreu por causa do feito diabólico. Mas ninguém entendia mais nada. Um vento de pura loucura soprou na superfície do planeta. Chegara a hora do homem reinventado. As próximas gerações nasceriam de uma humanidade louca. O que morreria além da carne? Tudo renasceria. Tudo.

Flamingo de Asas Cortadas

2008-09-23T08:16:00.000-07:00

Hoje, ao bater das asas, as luzes vermelhas entoaram a sinfonia dos chilreares. Voei desacompanhado a outras obrigações não menos burocráticas e pesarosas. Já sei que essas asas vão ser cortadas dentro de onze dias, e me felicito pela previsão. Quero outras asas e, antes até, quero andar com minhas pernas gulivéricas através das passarelas que margeiam os faróis sanguíneos da bunda dos carros.

Piso do alto para checar: dou pé daqui das nuvens, então penso que posso descer. Penso que já é hora. Hora de me aborrecer com outras coisas, não com as mesmas. Trocar o pano de tudo, o plano de fundo. É como os outros passarinhos fazem. Qualquer dia paro quietinho só pra rever como os outros passarinhos fazem as coisas. Cheios de agilidade, malícia, todos sabidos. E paro pra ver a bunda dos automóveis.

Há um período de pura satisfação durante o renascimento da asa de um flamingo.

Meu Amigo Vicente

2008-09-14T08:15:00.000-07:00

Era um dia quente e dourado no quarto abafado pela luz cortinada. Eu lia alguns escritores amigos, como de costume das poucas horas vagas. Vicente, meu companheiro canino, mordia, concentrado, um biscoito. Dispersou-se então, e veio ter comigo em busca de uma troca de afagos. Acariciei sua cabeça dourada e dei-lhe uns tapinhas afáveis no dorso. Satisfez-se e se pôs ao seu canto e à sua meditação.

Algo que os sentidos do homem não captam aconteceu. Possivelmente, um evento sonoro muito sensível. Vicente ouviu e aguçou as orelhas, alerta e protetor. Ganiu uma vez, seguida, segundos depois, por uma seqüência de curtos e agoniados choros. Tentei acalmá-lo e me surpreendeu: à minha intervenção, começou a rosnar mostrando todos os dentes e ferocidade. Meu amigo sumiu. À minha frente estava um lobo, um cão encarnando um espírito ancestral, livre de toda docilidade que o fazia companheiro e doméstico. Apavorei-me. Tentei, por impulso, torná-lo dócil novamente, o que impulsionou sua investida contra mim. Saltou em minha direção e abocanhou-me o braço que usei para defender o pescoço.

A essa altura fica difícil descrever qualquer ação. Não nos recordamos, com freqüência, do que nos ocorre quando a adrenalina nos faz homens primitivos e instintivos. Lutei contra o louco Vicente com socos, tapas e choques contra as paredes, mas ele não arredava. Mordia cada vez mais forte meu braço, que já estava todo rasgado, banhado de sangue como meu quarto inteiro. Havia muito sangue, isso posso afirmar. Mal sabia se houvera fratura ou qualquer coisa. Havia dor e pavor, ímpeto e desespero, numa batalha entre dois amigos, entre fera e dono, instinto e - se posso assim dizer - razão.

Não me lembro se fiz a escolha que regeu minha seguinte ação. Faz-se coisas odiosas, repulsivas, por instinto. Mordi o pescoço do cão e com isso me pus em pé de igualdade. Meu corpo já não apresentava tanto vigor por causa da hemorragia, mas minha mordida pesou-lhe a fúria e o fez afrouxar levemente a mordida.

Permanecemos durante longos momentos em luta carnal, feérica. Que haveria causado toda a diabrura? Senti seu sangue brotar em minha boca, e rasguei-lhe a pele, como fazia com a minha. Cuspi entre socos e luta, e voltei a morder-lhe o mesmo local, agora exposto. Soltou, finalmente, pela primeira vez, meu braço, e ganiu, me arrebentando o coração. O coração, porém, já havia abandonado tudo. Avancei junto com ele para um novo combate. Dessa vez, mordeu-me o ombro, e eu lhe mordi o focinho, repelindo-o novamente. Travamos um terceiro, um quarto, um quinto round. Perdi as contas. Esqueci-me do resto em negrume.

No dia seguinte, acordei no hospital. Meu irmão e minha namorada me velavam. Contou-me, ele, com poucos detalhes, do que vira quando abriu a porta de casa. Ela me contou que Vincent havia morrido.

Caso Textual

2008-09-07T11:02:00.000-07:00

No começo era só namorico. Gostava de sonhar com ela, e me surpreendia entre pensamentos e delírios sobre si e sobre nós. Uma vez arrisquei-lhe um beijo, há muito tempo atrás, mas é dessas que não se deixam conquistar por um simples movimento. Ela exige esforço muito maior.

Contei algo sobre ela para uns melhores amigos, entre cervejas. Já era um grande passo. Falar da sua paixão é como marcar com brasa uma marca incandescente na pele, da maneira com que os bois são queimados. Aí passamos a nos apreciar. Ela passou a olhar pra mim como nunca havia feito antes.

Última e finalmente, temos trocado correspondências e textos. Uma relação mais intensa do que aquela dos beijos. Não a vejo diariamente, mas talvez seja mais gostoso assim. Não tenho escolha: é ela quem vem me ver.

A Nudez do Sorriso

2008-08-24T18:51:00.001-07:00

As nuas damas do sopé da serra me enlouqueciam naquela manhã de praia. Eram divertidas e sensuais de um modo tranquilo. Seu sorriso me excitava muito mais que sua nudez. Amava as duas, e a mim mesmo. Mas sabia que uma tarde de praia daquela terminaria rápido.

Dá-se o término. E eu volto a um presente cinza, onde é dificílimo amar. Onde os sorrisos não mostram dentes, onde não há nudez. Onde é feita uma caminhada cronometrada e insatisfatória, em meio a um turbilhão de sonhos nus.

Neste cenário gris, nenhuma seriedade é aceita. A malícia é a suma lei vigente, e o pensamento é vetado. Sou um operário, e se um operário não é bom na prática, não tem valor algum. O bom é que conheço os dribles da malícia, mas sonho bem calado com a realidade.

Só sinto que o tempo passa rápido quando sinto que estou deixando de fazer algo fundamental. E os dias têm escorrido por uma parede que quase não se vê mais.

O líquido que escorre é escuro e opaco e cheira pessimamente. Entrevejo a parede em fendas eventuais do excremento, e minha ilusão se firma na esperança de que, na próxima vez que eu for à praia me encontrar com as nuas damas, irei lavar essa parede com a água do mar. Mas sei bem que uma praia de água só serve pra abrir uma fenda maior no líquido. Não se elimina o líquido assim. Aliás, não sei se há um jeito de eliminar o líquido da parede.

Cada praia me ressucita ao sopro das nuas damas e seus sorrisos. Minha alma se refaz nesse oásis. O cinza só existe por contraste à cor, e se filmado - penso que todos concordarão - é a coisa mais linda. E eu filmo com verbo pra que haja nudez ao menos em mim.

Escrito em três tempos: na volta da praia; no cenário gris; e de volta à praia, nela.

A Compostura dos Recém-conhecidos

2008-08-16T10:13:00.000-07:00

Vim toda arrumada, escondendo tudo de todos mesmo que sem essa intensão. O inverno me vestiu de roupas grossas e atitude comportada. Trabalho nessa sala vazia há uma semana, me esforçando para permanecer na mais alta conta de todos. Sorrio e brinco nas horas certas mas, na mesma medida, mostro como sou saudavelmente ambiciosa - como posso me transformar em peça fundamental.

Esperei o fim do expediente me demorando em atuação, sem más intensões. Natural quando se experimenta num lugar novo. As paredes ficam de olho em cada ação sua, mas não descobrem, de fato, nada do universo dos formidáveis mistérios tímidos da minha verdadeira vida. Isso eventualmente há de se desdobrar ao longo do tempo neste ambiente crepuscular em que meu eu primal, bobamente, se sente hostilizado por hora.

Finalmente, desci as escadas rumo ao portão da liberdade. Havia alguns ainda trabalhando. Antes de sair, ouvi barulhos numa sala de preparação para apresentações. Quando cheguei lá havia um cavalo. Não era nenhum alazão, mas era, de um jeito bem próprio, simpático. Retruquei qualquer comentário, em tom de conversa de elevador. Havia alguma acidez nas palavras daquele pobre animal de grandes olheiras. Uma acidez que tentava me induzir a um diálogo mais íntimo. Nada que me seduzisse, mas nem que ofendesse: apenas mantive a compostura dos recém-conhecidos.

Dali saí pensando no que vestiria na segunda. O estalo do portão me arrebatou com a consciência de que o fim de semana havia chegado. A alegria veio com uma brisa suave: a infinidade das possibilidades indumentárias das noites de sexta e sábado pairava libidinosamente no poço dos meus desejos.

O Enterro de 31 de Julho

2008-08-05T05:04:00.001-07:00

Gardel é pra ser ouvido em caixinha mono. Tem algo de especial nisso. Adentrei o bar escuro e vi o Ciço sentado num dos banquinhos altos do balcão. Costumava ser qualquer coisa entre um bodhisattva e João Gilberto. Tomava uma cerveja e tinha a expressão amortecida.

- Cada um apontou sua arma pro outro e bam! - disse com o olhar pairando no nada.

- Cedo ou tarde, ia acontecer.

- Eu vi os miolos pintando as paredes brancas e o teto. Eu vi acontecendo.

- Me leva lá.

Ele negou com a cabeça. Deu um gole. Deixei-o no bar e fui sozinho mesmo. Saí pela porta dos fundos e vi a alvorada que bocejava no céu. Antes de descer ao cenário da tragédia, passei por uma Belina que tinha o porta-malas escancarado. Ali dentro, na penumbra do fim da madrugada, jaziam os restos defuntos de um porco. Seu aspecto humano fritou-me os nervos.

Desci a escada e entrei pela porta arrombada do porão. No cubículo ensangüentado estavam os dois corpos atirados no chão, com as cabeças em frangalhos. Não havia mais razão naquela história.

Num canto escuro do quarto vi um vaga-lume, inconsciente da vida, ziguezagueando no ar. O inseto voou astuto até a porta e me revelou, não sem um arrepio, Ciço, sombrio. Ele trazia o porco morto nos braços. Peguei a pá, atrás da porta. Levamos os corpos para o térreo e nos afastamos da casa.

- O amor é o único sentimento individual.

- Não, Ciço, não vem com essa. Essa besteira não existe.

- Existe. Eu vivo isso.

Emudecemos. Apenas pensávamos, enquanto a pá produzia seu som metálico na terra pedregosa e seca. Finalmente, decidi:

- Hoje é o último dia de julho.

- Ahn?

- Hoje é o seu último dia.

Assassinei-o com amor, e enchi a cova com todos os cadáveres.

Aristeu Jardineiro

2008-07-28T20:11:00.000-07:00

Aristeu, jardineiro, era, ninguém o sabia, narcisista e artista escultor. Era quieto e calado e morava numa casa afastada da mansão. Construiu em alguns anos um porão no meio do jardim, e lá se trancava a todo entardecer para esculpir o belo. Em sua consciência, ele era a imagem da beleza traduzida espacialmente em corpo e vida. A perfeição estética estava lapidada em seus cachos, em suas mãos firmes, em seus músculos vivazes, em seu rosto simétrico e olhar profundo.

Por conta dessa percepção de si e do mundo, o jardim que cuidara desde pequeno se parecia muito com ele. Eu mesmo nunca ousei pensar em substituí-lo.

Então, a idade o abocanhou as costelas como um leão do diabo, e o jardineiro mudou. Passou a não ser mais caprichoso em seu labor, e a melancolia maculou sua expressão. Sumia em seu porão durante dias, empenhando-se em resgatar sua juventude pura e bela, enquanto seu espírito definhava sem lentidão.

Meus cabelos e barbas iam brancos quando o vi aparecer na curva da estrada da mansão. Arregalei os olhos e apurei os ouvidos: ele uivava de dor, cambaleando de um jeito horrível. Havia serrado as pernas na altura das canelas e substituído por membros jovens de mármore, presos por cravos e tiras de couro agora banhadas de sangue e poeira da estrada. Seu corpo pesava a cada passo que dava e sangue brotava da fenda carne-pedra. Em suas mãos trazia um vaso bem esculpido e polido, da mesma pedra branca:

- Meu senhor, quero ser enterrado jovem, mas já passo dos cinqüenta. Peço-lhe...

Parou para gemer um choro de dor.

- Imploro: queime essa carcaça velha que é meu corpo e lance os restos neste vaso. Ele deve ser segurado por mãos que tive outrora, jovens e belas.

Explicou-me aonde era o porão, e disse, sofregamente, como reconhecer sua obra-prima – uma entre muitas imagens do artista quando jovem. Os braços da escultura haviam sido desenhados para segurar o vaso que trouxera em sua súplica.

Ele morreu ali mesmo, sem sangue, pálido como a imagem de seu narcisismo. Eu morri minutos depois, no mesmo lugar, vitimado por um derrame.

Aristeu, deus dos jardins, foi enterrado velho, pelo tempo.

Na Grande Cortina

2008-07-21T18:30:00.000-07:00

Essa é a terceira parte do conto que começa em No Topo da Anti-Escada.

Acordei num galho de ípsilon moderno. Puxei um dáblio bem madurinho e mordi um pedaço: bem gostoso. Desci da letra e caminhei pela floresta. Era tudo meu, mesmo que a cada incursão pela neblina daquele lugar eu descobrisse o infinito desconhecido.

Perto de um agrupamento de éles minúsculos sem serifa havia a ponta de um pedaço de pano que se estendia por dentro da neblina. Perdi de vista, e curioso, resolvi seguir a cortina apalpando sua borda. Segui até uma área na floresta em que há um campo aberto. Foi a primeira vez que eu vi a Grande Cortina. Era de seda, e descia das nuvens e do céu. Uma cortina com muitas camadas de tecido, uns grossos, outros finos. O céu estremeceu e as nuvens se chocaram produzindo dós e sóis bemóis. Os trovões trítonos eram altos e assustadores, profetas de algo que realmente me desagradaria.

Do âmago do céu desceu, escorrendo pela enorme cortina, uma chuva de escovões que produzia o som da agonia. As cerdas duras dos escovões desciam pela seda, torturando meus ouvidos, produzindo uma sensação horrível no meu corpo, que se contorcia em loucura, desprotegido. Corri floresta a dentro como pude, para me afastar daquele som diabólico. A agonia produzia alucinações em minha mente: via nitidamente todas as minhas unhas se quebrando para trás, uma por uma, até a raiz, todas, dos pés e das mãos, sangue e dor escorrendo pela minha pele. Preferi mil vezes a morte.

Desesperado, ao ver o grande espelho éfe, saltei para o estilhaço do fim. O insuportavel se dissolveu em lembrança.

Quanto Sangue

2008-07-11T04:55:00.000-07:00

Éramos dezesseis bebendo chope na frente daqueles outros de jalecos brancos. Ríamos e conversávamos sobre tudo enquanto ouvíamos, como que de soslaio, a conversa da mesa de trás. Sim, intimamente condenávamos o que se passava: eles nunca conversavam sobre outras coisas que não fossem a fratura do menino no plantão de ontem, a infecção daquele paciente desleixado, o outro que só vem pra reclamar da vida, um que vem no meio da madrugada porque não para de espirrar, o outro que veio cheio de aros de bicicleta enfiados na perna, e outros mil casos. Nunca conversavam sobre outra coisa qualquer - um romance, um filme, um caso cômico do fim de semana. Só sobre a profissão.

Talvez os condenássemos porque o fruto da escolha que fizeram ao fim da adolescência pudesse ser melhor que o fruto da nossa. Havia a possibilidade. Talvez a paixão deles, pelo que fazem, fosse maior do que a nossa. E claro, não suportávamos isso. De vez em quando temperávamos o papo com um detalhe ou outro sobre o trabalho. Mas nós, em nossa roda de risos e chopes, conversávamos sobre muitas coisas.

Um deles levantou, como que pra ir ao banheiro, mas puxou um bisturi do bolso e veio ameaçador pra cima de nossa mesa. Jotapê levantou num solavanco: o primeiro a perceber o ataque eminente. Sacou um estilete de sua mochila e foi pra cima dele. Aí todo mundo levantou. O papo todo daquele tribunal cheio de olhares tortos e ouvidos atentos de inveja se ergueu como um mar em tempestade. Os jalecos brancos brandiam tesouras, lâminas, agulhas, bisturis. Nós empunhávamos estiletes, canetas de pontas afiadas e réguas de metal. O Henrique voou em cima de um dois boçais e arrancou-lhe um olho com um lápis bem apontado. Uma garota da mesa deles, corpulenta, rasgou o ventre do Jotapê com uma enorme tesoura. Cheguei a ganhar um talho de bisturi nas costas, mas meti meu estilete bem afiado na traquéia de um deles, lado a lado. Banhávamos o bar com sangue e ódio.

Ao fim, sobramos eu, Ciço, Juliano e Cecília, contra três deles. Havíamos praticamente ganhado a batalha. Ciço e Juliano imobilizaram dois deles em poucos movimentos. Restou um, desprotegido e corajoso. Apenas nos encarávamos. Vi que Cecília estava bem posicionada e resolvi avançar, quando percebi a desmedida que eu acabara de cometer: sem ameaçar diretamente o valente de jaleco manchado, impedi-o de se mover. Ele se satisfez num brado rouco:

- Empate.

Ao fim de todos os medos, de todas as escolhas erradas e das conseqüências de todos os atos, as peças voltam para o mesmo lugar.

Na Letra da Sabedoria

2008-07-02T15:12:00.000-07:00

Essa é a segunda parte do conto que começa em No Topo da Anti-Escada.

Andando pela neblina da floresta tipológica, percebi que a rala nebulosa branca era formada por milhares de minúsculos ênes. Estava ali, em meio aos charcos virgulosos, às raízes de serifa e aos troncos de hastes de éfes, tês, pês, éles minúsculos, quês, e frondosos ípsilons. Havia tipos condensados e finos, grossos, negritos e uns até itálicos. Nunca deixava de me fascinar andando por aquela floresta - que tinha tudo pra ser tenebrosa, mas era inquestionavelmente maravilhosa, e fazia meu frio preferido.

Havia um ramo de jotas, raríssimo, e eu tinha que encontrá-lo. Ali, eu estava absolutamente solitário. Nada me espreitava, nada coabitava comigo a floresta senão as letras. Havia uma letra muito sábia no coração da floresta; haveria de me ajudar. Prossegui errante.

Ali estava, resplandecente, a letra da sabedoria. Ela não faz parte do alfabeto, e talvez seja impossível pronunciá-la. Se você tiver a habilidade de torcer a língua e dar um nó nela mesma, talvez a soe como tem que soar. Mas, particularmente, não sei torcer tanto assim, a língua, então eu apenas imaginava seu som. Sua mera visão e resplandecência fora suficiente para iluminar-me a razão. Simplesmente o fato de observá-la me afastava da possibilidade de encontrar o espelho éfe. O espelho éfe era o fim da floresta – era, em si, a hora de voltar. Sentei entre as serifas da letra da sabedoria e permaneci, meditabundo.

Os olhos de todos os sentidos arregalaram-se e sentiram o mundo. Já sabia exatamente onde estava o ramo de jotas. Abri novamente os olhos da razão e segui por uma alameda comprida de pês e quês. Ao fim do caminho, o monolítico espelho éfe, com metros e metros de altura, enorme, me encarou. O ramo de jotas estava entre meu corpo e o espelho do fim. Arranquei desde as raízes, com o cuidado de um monge, e soquei tudo no bolso.

Assim que atravessasse o espelho do fim, tomaria o chá feito com as raízes de jota.

O Velho e o Escritor

2008-06-26T20:46:00.000-07:00

O vôo ia tranqüilo rumo ao deserto. Olhava pela janela, distraído. Havia recebido a anestesia da vida há meses atrás; dois, três, trinta. Qualquer coisa. O avião desceu e pousou. Desembarquei sozinho e andei no nada até encontrá-lo. No meio de tudo, sentado numa cadeira estofada, de escritório, atrás de um computador, estava o escritor.

Cumprimentei-o, e foi cordial. Seus olhos penetraram cada célula, cada nanômetro do meu corpo, roupas, rosto e resto. Percebeu meus olhos cansados, caídos, minha pele espessa de trabalhador braçal, magra de família, branca de ascendência não-africana. As inúmeras rugas que quase cinqüenta anos desenharam em minhas mãos e faces. Meus lábios finos, e cabelos - que agüentavam firme - grisalhos. Percebeu a anestesia. Isso tudo enquanto trocávamos algumas idéias.

Um furor que jamais sentira depois que a primeira ruga se instalou em meu rosto me invadiu - não de súbito. Já previa de alguma maneira essa minha reação. Até tentei evitá-la, já que era tão previsível, mas desde que o encontrei não tive mais vontade de detê-la. Finalmente, disse com fala marcada pela exaustão, em tom baixo e calma quase senil:

- Pivete, que sabe de meus sessenta e seis anos? Que sabe sobre essa vida, sobre esses dias anestesiados?

Ele não ficou perplexo. Devolveu-me um sorriso tranqüilo.

- Não procuro a verdade sobre seus sessenta e seis - respondeu.

Minha vontade de questioná-lo se esvaiu. Sobre isso ele nada mais disse. Pediu, ao invés disso, pra que eu relatasse qualquer parte da minha vida que eu julgasse significante. Vim preparado, mas ali, dispensei tudo que havia julgado importante anteriormente. Comecei simplesmente pelos primeiros fatos que me vieram à cabeça.

No Topo da Anti-Escada

2008-06-22T08:46:00.001-07:00

Descer a anti-escada é mais fácil do que se imagina. Tudo começa pela natureza dela: você tem que entender que ela é uma subida mal-interpretada, sabe? Foi esse o meu jeito. O Henrique diz que a desce, e diz que nunca pensou nela como uma subida. Coisa doida isso. Se sua cabeça vira, o mundo não continua o mesmo, simples.

Enfim, desci rumo ao topo. Ao meu lado, estruturas bem erguidas e andaimes firmes, novos, sem manchas de tinta. Não gostava nada daquilo. No topo eu ia encontrar o mar de vidro, mas não gostava de já saber disso. Desci, desci, desci. Lá em cima ia ter o mar de vidro e, num pináculo natural, um ninho com três ovos de passarinho e um de lagarto. A mãe do lagarto era a coisa mais esperta do mundo. Trocava os ovos: pegava um de passarinho e deixava lá o do seu lagartinho em formação. Disso, ia pra casa com comida - ovo fresquinho - e seu filhote já nascia num banquete. Tipo a alegoria bíblica da vida de Moisés.

Quando cheguei no topo, o espanto: nada de vidro nem pináculo. Havia uma floresta tipológica: letras apontavam para o céu de prata como árvores austeras, donas do mundo. Era uma floresta como as do norte do mundo: uma fauna não tão complexa, sem muitas espécies. Só havia as letras do alfabeto, e um ou outro caractere russo. Andei, e mais à frente descobri estar num charco. O piche, perto das serifas das letronas, era uma poça de vírgulas viscosas.

Achei que podia estar no meio de um romance clássico. Mas não: eu tava andando no meio das minhas próprias criações. Andei mais um pouquinho e, com os pés já pretos de vírgula, encontrei um gulivérico espelho emoldurado numa letra éfe. Era o caminho de volta pra fora de casa. Mas ali estava ótimo. Batia a brisa gelada das manhãs de junho, que eu tanto gosto. O mar e o pináculo deviam estar camuflados e bem escondidinhos.

Hora de voltar. Quebrei o espelho com um galho de pê, e vi a escada. Avancei e comecei a subir de volta ao sopé. Por último, olhei pra trás e havia um mar de estátuas de sal.

O Dia dos Vagalumes

2008-06-13T10:39:00.000-07:00

Entrou pela janela, fechou e deixou o quarto mais escuro. O quarto era iluminado por centenas de celulares recarregando em centenas de tomadas. O chão era um macarrão de fios pretos, que fazia um som plástico quando pisoteados. Só havia eu e ele no mundo. Ele me beijou demoradamente, segurando em mãos um presente pra mim. Ao fim do beijo, ele me deu a caixinha que trouxera, dizendo que era pra mim. Eu abri, e tinha tempo dentro dela.

Não ousávamos sair do quarto. Havia muitos mosquitos lá fora, carregando o ar. Pensei que podiam ser vagalumes. Nunca são vagalumes, sempre são mosquitos, pernilongos ou qualquer outro bicho sem graça, e que ainda pica e coça. Tudo bem, eu tinha uma caixinha cheia de tempo.

Abri só uma frestinha da porta e puxei um punhado de mosquitos. Senti um bocado agulhinhas minúsculas me penetrando a carne da palma da mão. A idéia que eu tinha era boa pacas. Joguei os mosquitos dentro da caixinha de tempo que ele me dera e meti um celular junto. Fechei e chacoalhei, e quando abri, de lá saiu uma enorme porção de vagalumes. Que descoberta! Poderia fabricar dias inteiros de vagalumes ao invés de dias-muriçoca.

Olhei pra ele e perguntei por que ele me dera uma caixinha tão pequena. Ele não teve resposta e tentou me beijar de novo. Não! Empurrei-o e berrei com ele. Por que tinha que ser pequena assim? A tarefa seria muito exaustiva e a caixinha do tempo tiraria de mim todo o meu tempo. Acho que era assim que ela guardava tempo. Fiquei a observar a obra de minha idéia, cintilando em vôo irregular pela sala escura e azulada, luzida por eles e pelos celulares.

Quando comecei a pegar no sono, ele virou as costas, abriu a janela e foi embora. Dormi agarrado à caixinha. Pela manhã eu começaria minha obra-prima: o dia dos vagalumes. Era uma boa razão para viver.

59%

2008-06-08T10:35:00.000-07:00

O domingo tá baixando,
cinquenta e nove por centena

não grita nem sangra o chão;
vomita o pão em silêncio
cardume do devaneio distópico:
um capô encerado com pretérito perfeito

mais uma vez é lançado
aos bodes e semáforos
da segunda que funciona assim:

"A mula de carga
tremula metálica
sobre sujas rodas
de letras garatujas"

o enigma
vive rabiscado.

Cegas Meninas Belas

2008-05-30T05:11:00.000-07:00

A sala enevoava com a fumaça de seus devaneios. Sentia-se à vontade e transformara o que fora conversa em discurso seu. Segurava sua caneca de cerveja escura e todos se sentiam acolhidos. Em seus olhos, uma venda vermelha e espessa barrava sua visão.

Sua platéia era composta de lindas mulheres, exteriorizadas, floridas de toda sua beleza. A beleza de cada era incrível e radiante, singular. Mas devo retroceder alguns passos nessa narrativa.

Horas antes, ele vestiu boas roupas e saiu comigo de sua casa. Ele pensava muito, e eu o sentia distante. Era agradável, mas vagava absorto de maneira a me irritar, às vezes. Conduzi seu veículo; era o jeito que sempre preferira, afinal, sua venda o impedia de dirigir. Quando chegamos ao apartamento da Laís ele foi logo para a sacada.

Permaneceu quieto por alguns minutos. As moças e madames que ali trocavam frivolidades, contando fatos não tão engraçados de suas próprias vidas – e rindo-se deles de forma cênica e quase deprimente -, todas, sem exceção, eram bastante regulares no que diz respeito à beleza. Nenhuma era bonita ou atraente, nem particularmente feia.

O tempo passava num ânimo constante e médio, meio sem graça, cheio de risos rasos. A falta de maldade ou sequer malícia, de todos ali, prometia uma espécie de amizade que justificava e confortava todas elas. Nada era hostil, tudo era morno, como as mulheres gostam. As conversas eram quase infantis, de tão ingênuas.

Então ele começou. Com poucas palavras, lançou sua magia como uma teia sedutora por todo o cômodo. Vagarosamente, a feição das garotas começou a mudar. As paredes começaram a ganhar tons estranhos e sala se escureceu lentamente. Eu, num canto da sala, abri a minha bolsa, puxei um lenço azul e vendei meus olhos. Já conhecia aquilo. Todas as outras, coitadas e desavisadas, ficaram cegas. Eis sua obra prima.

Conforme falava, tudo se tornou treva absoluta. As mulheres se esqueceram do mundo e de tudo o que mais há. Todas eram as mais lindas. Todas eram cegas, completamente cegas. Nenhuma enxergava sua próxima. Todas eram únicas. Todas eram a mais bonita. Sentiam-se completas. Conheceram uma felicidade quase doentia e o mundo deixara de existir para elas. Entraram num estado de transe. Levantaram sem qualquer sugestão do mágico, e começaram a dançar de olhos fechados, como sonâmbulas de sorrisos satisfeitos.

Percebi que agora ele conhecia muito mais aquele apartamento do que a própria dona. Para ser sincera, aquilo definitivamente já não era mais o apartamento da Laís. As paredes, o chão, tudo se moldara por sua vontade, e assumira uma forma que lhe aprazia. Por puro sarcasmo, conduziu-as para um quarto nos fundos do apartamento. O último quarto jazia no fim de um interminável corredor. Percorreram o caminho como se estivessem dentro de uma enorme serpente; o chão e as paredes moviam-se terrivelmente, mas elas dançavam com leveza, felizes e seguras. Finalmente, a porta os engoliu e o resto, pra mim, foi reticência.

Fiquei fora do quarto e não sei o que se passou lá dentro. Procuro me convencer de que nada demais acontecera. Escutei sons indescritíveis nesse meio tempo, vindos de lá. Berros, gargalhadas, choro, grunhidos. Às vezes um borrão de luz escapava pelas frestas da porta. Ele demorou muito pra sair.

Já era madrugada quando saiu. Tinha a feição exausta. Saiu sozinho e trancou a porta por fora, deixando as garotas lá dentro. O silencio se derramava em todos os cantos, como se tivesse colocado todas para dormir. Abaixou-se e deslizou a chave pela fresta debaixo da porta. Assim que acordassem e pudessem enxergar o mundo novamente, saberiam como sair de lá, e se lembrariam de tudo como um sonho maravilhoso.

De lá saímos, e eu já estava cansada. Descemos e caminhamos até seu veículo. Chegando, afrouxei minha venda. Sua mágica tinha passado, afinal.

Ele jamais tirava sua venda.

A Desmedida de Juliano

2008-05-15T04:43:00.001-07:00

Cecílio, no fundo do porão de sua casa, vivia os fatos causados pelo mundo e por sua vontade. Vitimava Juliano, amarrado e amordaçado numa cadeira ao centro da sala. Decidiu fazer isso pra estabelecer a ordem; ou então só pra esmigalhar mesmo a cara de Juliano com seu mangual improvisado - um saco de pano com pedregulhos ao fundo, amarrado no topo, que simplesmente existia em seu porão.

Pobre Juliano. Vivia inúmeras vidas e inúmeros fatos. A sua própria vida era viver essas outras vidas. Era escritor. Deu-lhe na telha de escrever sobre Cecílio. Pior: sobre como Cecílio era pacato. Que controvérsia. Cecílio sentiu-se violado, como se alguém houvesse lhe roubado os fatos da vida. Sentiu-se injustiçado. Sentiu inveja de todos os seus semelhantes. Sentiu-se um pastel.

Mas é verdade, Cecílio era tão pacato. Todos os vizinhos concordavam. Trabalhava numa agência de propaganda, era diagramador. Era diretor de arte. Fizera até umas boas peças que a gente vê por aí, em revistas, na internet. Voltava cedo pra casa. Era solteiro, mas era comportadíssimo. Só levava mulheres decentes ao seu recanto. E nem levava tantas. Raramente saía à vida noturna. Não era alcoólatra, nem pervertido. Nem fumava, o bom rapaz. Era simpático e tinha um belo sorriso, que jamais hesitava em oferecer à vizinhança. E sim, foi por isso tudo que Cecílio cometeu sua vingança.

A face direita de Juliano já aparentava uma massa quase indescritível. Parecia macarrão à bolonhesa, com bastante carne bem moída; é, era o que parecia. Seu aspecto era uma tragédia. Ele que já vitimara tantas invenções, as quais chamava de personagens, fora quase que letalmente esfacelado por Cecílio. Sobreviveu e demorou muito tempo pra sair do estado vegetativo no Hospital da Ordem. Mas a marca de Cecílio jamais desapareceu. Juliano não mais tem face.

Alegro, Adágio e Andante

2008-05-06T04:48:00.000-07:00

Levei os fones aos ouvidos e selecionei o alegro de um concerto pra violino de Mozart pra andar com cadência no chão de algodão de uma ruela de Salzburg. Aliás, o branco se limitava aos cantinhos marginais da rua, já que por obra dos transeuntes o chão se fazia numa mistura de neve e barro escuro que me detonava as barras da calça. Mas era belo e eu tinha leves impressões de ver Mozart se escondendo atrás de cortinas e esquivando-se em esquinas. As casas tinham cores fortes e me faziam sentir pequeno de uma forma totalmente diferente dos prédios da metrópole brasileira.

Ao fim do alegro, deu-se início o adágio que continua o concerto. Naturalmente diminuí o ritmo dos passos enquanto o violino suave e brincalhão me introduzia à praça em que se ergue escura a estátua do compositor que dera vida e imortalidade à melodia que me sorria aos ouvidos. Admirei-o como pupilo. Súbito a estátua adquiriu uma expressão de cansaço e olhou pra mim. Olhei pros lados na praça e havia passos e movimento, mas nenhum olhar para o absurdo. A estátua, sem perder o tom metálico e piche, sentou-se.

- Vida de estátua não é mole.
- C-como? Mozart?

Olhei desconfiado pros lados. Ninguém se alertava.

- Qual delas você tá ouvindo?
- Qual de quê? Ah, música? O comecinho do alegro da sinfonia número 41, Júpiter.

Ele estendeu um sorriso e começou a brincar com os indicadores como se regesse o exato trecho que eu escutava.

- Vamos dar uma volta, rapaz. Como se chama?

Disse-lhe. Andamos e a melodia da sinfonia foi a nossa conversa por algum tempo.

- Você nunca veio a Salzburg, não é?
- Não, é a primeira vez. Sou de São Paulo.
- Claro, não há dúvidas de que você é brasileiro. Mas você não entendeu minha pergunta.
- Que quer dizer?
- Você nunca veio a esta cidade. Estou errado?
- Você tá me confundindo. Já disse, é a primeira vez que venho à Áustria.

Moldou uma feição de insatisfação sem olhar pra mim. Por fim, arqueou as sobrancelhas pra mudar de assunto.

- Essa cidade é uma merda, nunca gostei daqui. É pequena e as pessoas são pequenas. Saí daqui o quanto antes e agora estou fadado, encarcerado nesse galinheiro. Só não me jogo de um sobrado desses por respeito ao artista que me modelou.

Findou-se o alegro, iniciou-se o andante.

- Ao menos tenho todas as minhas melodias de memória, e as ouço retumbantes quando garotos surgem naquela praça com esses aparelhinhos mp3, como você.

Sorri ao comentário.

- Sabe, isso que você respira e que chama de ar, pra mim é música. Aliás, de certa forma, todos respiram música na medida em que o som se propaga pelo ar. Disto, os ouvidos são não menos fundamentais que seu nariz e pulmões, já que respiram toda a música do mundo. E tudo que há no mundo é música. A tarefa do músico é organiza-la, como tudo o que o homem faz. Sim, tudo o que o homem faz é organizar. É a sua forma de entender as coisas. Padronizar. A noção do ideal e da beleza é, em outras palavras, a ciência da perfeita organização. Só não se engane com adjetivos pequenos de quantidade. Organizar é um verbo de amplitude infinita.

Minha mente vagava pela melodia daquelas idéias. Por mais alguns minutos me entreguei à melodia enquanto caminhávamos na neve barrenta das ruas estreitas daquela bela cidadela que ele tanto odiava.

- Me diga a verdade agora, você nunca veio a Salzburg.
- Por favor, não faça isso.
- Diga.
- Não é necessário.
- É claro que é, vamos. Você nunca veio a esta cidade.
- É verdade. – resignei-me por fim.
- Você nunca esteve, e simplesmente não está em Salzburg.
- Mozart, meu leitor não precisa saber disso.
- Mas é bom que saiba. Nosso ofício é sobre contar verdades através de mentiras. Que a mentira fique bem clara aqui.

Tudo bem, ele estava certo. Chegamos finalmente a um agradável café e passamos o entardecer num diálogo sinfônico.

Árvore e Seios

2008-05-01T08:14:00.000-07:00

Farto olhar
parco de homem

bendita árvore
que não enxerga ontem
em céu centenário

diferente da moça vizinha tua,
que nua viste em seios de louça,
(em riste o tronco hirsuto)
a árvore pavoneia com riso verdejado
enquanto à outra o tempo pesa

as rugas da mulher
a enfeiam, pobre;
pelanca muxibenta
e flacidez em magreza

antes,
a árvore sabe ser velha
e é amiga do tempo:
quando sua fronde
não mais sombrear a moça
o inverno a fará seu próprio mausoléu
em beleza remida

o segredo atemporal,
a beleza lonjeva

em resposta a "a árvore de minha rua", de Æmarcondes.

Palito de Fósforo

2008-04-18T18:53:00.001-07:00

Derretendo num forno
desesperançado de ilesão
uma matéria pétrea
em pura combustão derrete

O fósforo do tempo
lento ateou o palito
dentro lançou a epítome
monolito dessa meia hora

Que será da pena que assa
no mundo que a passa pra trás
sem idílios em garatujas?

Não sabe cozinhar de outra forma
o poderoso fogão cuja vida
consolida o ciclo dourador

O Gargalho do Tempo da Burrice

2008-04-14T19:53:00.000-07:00

O tempo brincalhão
borrava-se em fanfarronice
apontando meu nariz
enquanto o mestre,
suposto tutor,
se ludibriava em burrice.

Quem sabe é demasiado jovem para saber;
impotente se esconde.
Quem manda é demasiado cego para saber;
prepotente impera.

No fim, o tempo ri
e ninguém se entende

Bexiga Celeste

2008-04-08T20:40:00.000-07:00

Beberrona inveterada,
São Paulo chacoalha sua
bexiga sem tamanho
em chafariz inexaurível
e esvazia a barriga
sobre o terrível consentimento
do cimento guarda-chuva.

O guarda-chuva
é pura, tola ilusão.

Rubro Doblete

2008-04-02T21:01:00.001-07:00

Ontem o sinal saudante
descobriu minha ousadia egóica
e cerrou a passagem;
enrubeceu

Flertei com minha liberdade
como se subjugasse o pobre semáforo:
sem demora podou minha fantasia

outrora doblete esmeralda,
vermelhejou

Me integro à rotina
dos processos formais
que de tão morais
da aurora já me contam a sina
em pormenores
de seu sol sem vida

O Semáforo

2008-03-24T17:40:00.000-07:00

Havia a noite
e um semáforo
que me ditava
as regras do mundo

ah pois,
em minha rua
não há outros carros
nem mais indigentes transeuntes
e por isso,
os sinais me são indiferentes

ignoro a sinaleira
mas ela é indiferente
à minha existência

com exatidão
perpetua com perfeição
sua sem fim
viciada função virtuosa

Noite e Passos

2008-03-19T20:41:00.000-07:00

Quando Sampa
fecha a tampa
tudo fica vácuo
em laranjas e violetas
estancadas em penumbra

a euforia deslumbra nos passos
de todas as possibilidades

num tempo sem necessidade
de ideologias

num tempo de idéias

Uma Brecha

2008-03-11T19:40:00.000-07:00

Atento para as palavras de um clássico nascente
enquanto os prédios velejam de meu assento estático

súbito me surge em séquito
sequelas duma poesia-brecha

salto e me deparo com
o simpático semáforo a me saudar
e num impulso, o subjugo

quem foi o profeta
que cinzelou essa tal
São Paulo cinza?

O bafo do asfalto
no começo de um sol velho
cria um dia contado

a brecha no livro do exército léxico
atento aos acentos que velejam
nesse meu poema-dia, vislumbra;

não: São Paulo é toda cor
em troca de
seu céu e seu
passado

no tempo, o progresso
se diagrama em paicas

A Forma do Fogo

2008-03-03T18:27:00.001-08:00

Congelo a chama
comportada de vela
pra captar-lhe a forma

a forma fica fria
mais branca que amarela
tal qual antes fora morna

torno ao fogo junino
espírito pavoroso que inflama
faíscas à beleza da rebeldia

gelo-lhe o movimento pra
transformar o crepitar em teoria
qual pobre livro de anarquia

calcino a pouca pólvora pra
lançar à tenebrosa câmara
da comida quase pronta

as fileiras de luz azul
a prenderem o exército aceso
na terrível ditadura formal

ao fim ateio ao impulso da morte
o corte na força do ferro
que encerra o momento da sorte

antes dos jornais de amanhã
salvo-lhe o peito do fogo
na realidade onde o tempo não derrama

Dois Ouriços

2008-02-28T08:26:00.000-08:00

Vulgar tê-la
estrangeiros inofensivos
de sorrisos jamais públicos
em esconderijos invisíveis

veja bem:
ela a se criar
ele conformado em a ter
implodida numa paixão
de dor confortavel

sobreforma
ela a se fantasiar
ele a fantasiá-la

estrangeiros do mesmo ninho
pairando entre predadores

dois ouriços
de espinhos bobos

dois passarinhos
eternamente
quase um

Auras

2008-02-18T20:05:00.000-08:00

Quando sorrio
minhas palavras riem

são alegria qual
risada de rabo tosado
e loura maçã rosada

amor qual
o de dois rapazes sinceros
que me comoveu no metrô

são qual o gargalho
de uma descoberta senil

mas quando entristeço
minha beleza emudece
e arrefece a poesia

vira qualquer desafogo

meto-me a inverno
parado em desapego
de cábula nevasca

e me divirjo desvairado
nos desalmados desatinos
dum espírito encharcado

Conjecturas do Banho

2008-02-15T15:34:00.000-08:00

Todo dia no banho
me esqueço se já
passei o sabonete
e por via das dúvidas

todo dia
esqueço se já
passei
das dúvidas

no banho
esqueço
o sabonete

todo banho
esqueço
das dúvidas

esqueço se
passei

todo dia
esqueço se
...sei

no banho
...sei
das dúvidas

esqueço se
via

e todo dia
me esqueço se já
passei

o sabonete
das dúvidas

Bata o Branco

2008-02-11T07:23:00.000-08:00

Quando é dia
o alvo sustentáculo de São Paulo
refulge a existência númena
sem impor - com a exceção eventual
da aurora-crepúsculo -
a ditadura das cores

Quando não é dia
o céu da cidade enlouquece:

...do alto
de sua própria ignorância
lança às ruas de mijo velho
sua democracia cromática

Lanço à verdade:
é o branco
a realidade?

Vive chuva

2008-02-07T10:04:00.000-08:00

Ruge o céu de prata
que lava a louça
das sarjetas

Treme a base
em meu sexto andar
pelo olhar nas
coisas molhadas

Bruscas e rígidas
as nuvens coçam a voz
em trovões de garganta

A saliva fina
vem em cuspe polvilhado
aos baixios e valetas
na rua de orelhas pingando
e carros e maletas aflitas

Traz consigo
o rotineiro descondicionar
por degradês em pontilhismo
nos traços de luz

ainda há a natureza
que permeia
a teia dos homens

mas está fadada
sumirá dos olhos
vai viver na fantasia
do agora que será outrora

Crânio Quebrado

2008-01-28T12:41:00.000-08:00

.......Imerso
tempo rinoceronte
destrincho impacto
deixo em pedaços
e observo sem
.......assumir polo
.......pé de âncora
na envasadura
do mar intacto

não há razão
deserto revés
se pá no centro
antro dos cacos
.......do vaso vazio
pactos sem sangue
de nada jorrado

afiro jamais

....pe
................da
ços
..........lou
....ças
................ca
..........cos

Travesseiro do Universo

2008-01-23T17:12:00.000-08:00

Pairar no nada

O espreguiçar no éter
dum fluído amniótico

Acabo de voltar
saciado do desejo maior
num casamento com a verdade

findo a cíclica relacão
com o túrgido desconhecido
no negrume das dúvidas
do escuro adormecido

a paz do sepulcro
num pós-guerra cemiterial
confortável e macio
escancara as janelas
para o salto imaterial

Alço
o caminhar macio
no caco de vidro das cores
do bem e do mal que me livro
na folha de árvore e página
no teto, batuque, tambores

O preto
que morre no horizonte
me dá o ponteiro
dos meus adiantadores
passos de rinoceronte
bocejantes no universo placentário
à espera do pairar no nada

A Todo Poeta

2008-01-21T20:35:00.001-08:00

Quando a flauta é prata
a música enferruja

Céu e Chão

2008-01-15T19:44:00.000-08:00

Desnudo a pele em carnificina
pra que alma, ossos e sangue
sejam mais que palavra de esquina

e destituo o verbo lógico
com venda nos olhos pra sujar
e assentar o entrópico

o desmascarar de toda pureza
é pro verso que se esconde no belo
pois desvelo e denoto sem clareza
pra conotar toda a razão

o céu na superfície
e todo o luar no chão