Revelação Sabatina

Fui acometido por uma vontade irreprimível de me jogar pela janela. Levantei, tomei um resto de carménère que havia em cima da geladeira e me lancei do décimo andar. Durante a queda, o mundo se revela: um escuro não absoluto, cheio de linhas translúcidas e coloridas que formam o desenho da paisagem que se move muito rápido. Tudo transparece, tudo fica nu.

Da janela, corro até o parapeito para observar meu corpo em queda, se movendo desajeitado, mas pacificamente. Um par de namorados passa do outro lado da rua, em direção contrária à de um menino que vaga sozinho. Na janela do hotel, um casal de meia idade fornica. Há um carro vermelho - não sei diferenciar carros por marcas - na direção do meu corpo que cai. Surgem, dessa queda, confabulações e imagens. Por um instante decido não ver o sangue do fim, e me lembro do vinho em cima da geladeira. Entretanto, não consigo deixar de ver o desfecho, e permaneço na janela.

Um barulho seco abala a tarde sabatina.

Quando abri a porta, logo depois de estacionar, meu próprio corpo caiu como um meteoro do céu, quebrando o vidro da frente, e me salpicando de cacos e sangue. Saí às pressas do carro, terrivelmente chocado. Do outro lado da rua, notei abismado que eu estava morto em cima de um carro vermelho. Segui meu olhar para o provável ponto do salto, e me vi, lá na janela do décimo andar, observando tudo.

Momentos depois, eu apareci em dezessete janelas ao redor do incidente. Minhas expressões variavam do horror ao espanto, do choro à palidez. Na janela do quarto andar eu só mostrei indiferença.
O mundo acontece numa profusão de realidades paralelas.
Depois, o porteiro chamou a ambulância.