Por que não sabemos?

Enquanto o mundo se fazia de besta
um passarinho disse ao seu dono:
- por que não sabemos falar?

De doze em doze

Ninguém morre tragicamente nesse conto.

Suspiros. A tarde no estudio pairava num silêncio que parecia o escuro. A luz vermelha tornava fatal o labor do jovem e do mestre naquela segunda-feira dura, de fim de semana atropelado pela falta de descanço. O pupilo deixou a câmara pra fazer mais algumas fotos. As caixas de som tocavam Green Day. Havia um arranjo de frutas bem iluminado, cercado por motivos campestres, entre caixotes, tufos de palha, grama e tábua.

Horas escorreram por mais de cem fotos.

O mestre finalmente saiu da câmara. As olheiras do jovem rotulavam seu cansaço: fosse um arqueiro, haveria esvaziado inúmeras aljavas de flechas - só não tinha idéia de quantos haveria alvejado. Por fim, o rapaz desabafou:

- Cara, que fome...

Havia uma intimidade. O mestre rebateu:

- Eu sei. É porque suas fotos ainda não são boas. Quando forem, você não vai sentir fome.

É sempre um sarro egóico. O mestre respeita o pupilo, mas a hierarquia deve ser afirmada de doze em doze minutos. Prosseguiu:

- Quando suas fotos forem boas, seu corpo não vai pedir comida. As fotos vão ser suficientes.

A quietude-breu voltou e se acomodou até o começo da noite. O mestre era um devaneio, de fato; uma fábula sentenciosa. Pro pupilo a lição moral passou longe - papo mole à parte, ele estava com muita fome. Quando ficaram velhos, um morreu de ataque cardíaco e o outro de morte morrida mesmo, velhinho.

Retira

Hoje foi ontem?
Um repique abusado
no precipício quatro por isso

_________ou sete por cinco

e o motivo se repete

Tenho a impressão
__quase uma certeza de que
o tempo 'tá retirando um sarro:

em três minutos por faixa,
a vida é um álbum